Aviso con poco antelación pero vivo una vida loca (... no tanto, pero estoy en camino).
19-12-2009:
II Maratón Poético Nocturno - Al olor del chocolate
Casa de las Sirenas, Alameda de Hércules, Sevilla
Desde las 22:00 hasta las 02:00 (yo estaré a partir de las 21:00) estaré con Baratillo Joven y el resto de grupos y poetas de Sevilla recitando y disfrutando de poesía, compañía y chocolate. La entrada es gratuita, aunque vayais a llegar tarde no dudeis en venir.
La luna llena iluminaba espectralmente las calles. En una de sus sombras aguardaba, escrutando los lejanos sonidos, disparos, gritos y maldiciones. Unos pasos se acercaban raudos, oíanse sobre él, en una azotea cercana. Cesaron, un par de pasos más y una negra figura aterrizó en un carro de heno a unos metros de donde él se hallaba. Emergió del carro un encapuchado y él salió de su sombra, delatando su presencia y notando una fría mirada proveniente de debajo de la capucha de su adversario.
-Así que tú eres el famoso asesino -dijo devolviéndole la gelidez de su mirada con una pícara sonrisa-. ¿Sabes? Los profesionales como tú sois muy previsibles.
El asesino hechó una rápida mirada rutinaria ojeada a su alrededor. No había asideros, ningún punto de apoyo del que servirse para volver a los tejados. La única salida de ese callejón estaba a ras de suelo, enfrente de si, pero aquel tipejo se entrometía entre él y su escapatoria. ¿Quién era? ¿Porqué estaba tan contento cuando estaba a punto de morir?
-Conozco muy bien a los de tu calaña. Matais por encargo, aprovechais la noche, las sombras y el descuido de vuestras víctimas para apuñalar por la espalda, y luego usais los tejados para escapar rápidamente.
El asesino empezó a inquietarse. Los centinelas que había despistado antes podrían no tardar en presentarse, pero no era simplemente eso... ¿podría ser aquel tipo el cazarrecomenpensas que había hecho estragos en la Hermandad? Si era así... era tiempo para escapar y llevarse, no solo la recompensa por un trabajo bien hecho, sino también el dulce sabor de la venganza en el filo de sus hojas. El extraño río.
-El plan del capitán González era una completa estupidez. Tu informador se dejó sobornar, tendrás que ocuparte de él... si sobrevives... El capitán preparó la vigilancia de la mansión del conde de Úgera a la antigua, sin tener en cuenta que tú entrarías por el ático. Déjame adivinar, acabaste con los dos centinelas que hacían de escolta personal del conde y luego al conde, pero no pudiste evitar que alguno de los tres diera la alarma y tuviste que salir por donde habías entrado mientras intentaban alcanzarte con el fuego de sus mosquetes. Tu intención era llegar hasta la plaza mayor colándote en la posada que hay allí por su azotea, salir tranquilamente por la puerta desencapuchado y perderte por el mercado. Pero mira por donde que de camino te has topado con un carro de heno en el fondo de este callejón que lleva hasta el puerto y sus almacenes, un escondrijo más cercano y seguro, y donde nunca has podido dejarte caer por ser excesiva la altura hoy si has podido. ¿Coincidencia?
De repente el asesino se percató. Nada más llegar a la ciudad había pasado varias noches inspeccionando los tejados, comprobando posibles rutas de huída. Era cierto que aquel callejón proveía una rápida escapatoria para varios de sus objetivos, pero la altura desde los tejados al suelo era excesiva. Que ese día hubiese un carro de heno donde no lo había habido en semanas no era una casualidad, sino una maldita trampa en la que había caído como un novato. Desenvainó su espada mientras se avalanzaba sobre su enemigo. El extraño volvió a reir y desenvainó la suya mientras se preparaba para detener el previsible golpe. Con el ímpetu de la breve carrera y el odío desbocado el golpe fue brutal. El extraño tuvo que aferrar la empuñadura con ambas manos para poder detener el golpe. El asesino solo había usado una, la derecha. El extraño vio como una daga salía de la manga izquierda del asesino y se aproximaba a su pecho... previsible. El golpe de espada estaba parado, el asesino tenía su concentración en su golpe de daga. El extraño usó la fuerza de ambos brazos hacia abajo, obligando a que la espada del asesino se clavara en la tierra. Nada más tocar tierra liberó su mano derecha de la empuñadura y golpeó verticalmente el antebrazo izquierdo del asesino, desviando su letal estocada y dejándole totalmente expuesto a un ataque. El asesino lo sabía, trató de dar un salto hacia atrás. Aprovecharía que la única arma del extraño estaba también tocando el suelo, aún en contacto con la suya, para recuperar el equilibrio y adquirir una posición de defensa. Había subestimado a aquel extraño, no sabía hasta que punto.
Del antebrazo levantado que había desviado su estocada apareció también una daga oculta. El brazo derecho del extraño golpéo como la cola de un escorpión rozando el hombro del asesino en su salto. No hubo herida, por suerte tan solo rasgó sus vestiduras. Doy un par de zancadas más hacia atrás y miró a su víctima con expresión de sorpresa.
-¿Sorprendido? -dijo el extraño con cara de pícara malicia-. Ya te dije que conocía muy bien a los de tu calaña. Este juguetito por poco acabó conmigo la primera vez que me enfrenté a uno de los tuyos, y desde entonces las colecciono y las uso -dijo mientras cambiaba la espada de mano y levantaba la izquierda, mostrando que tenía otra daga oculta bajo la manga izquierda-. Realmente ingenioso, un dispositivo mecánico que desenvaina una daga con un simple movimiento de ante...
-¿Quién eres, un cazarrecompensas? -dijo el asesino, interrumpiendo a aquel charlatán.
-Exacto. Me llamo Alberto del Castillo, y soy especialista en cazar a los tuyos, ya que no hay recompensas más altas que las que ofrecen por los asesinos de la Orden negra.
Un arrebato de ira golpeó el corazón del asesino, pero se contuvo, no seguiría por más tiempo su juego.
-Pareces saber mucho, demasiado sobre nosotros. Si tuviera tiempo te desarmaría, te dejaría inconsciente, te llevaría a rastras a uno de mis escondrijos y te torturía para saber hasta donde llegan tus conocimientos, donde los has adquirido y con quien más has hablado. Por desgracia tengo prisa, así que no podrás ser mi invitado, tan solo mi víctima -replicó con total frialdad. Si era cierto que sabía tanto sabría las técnicas de combate de la Orden la manera de acabar con él era mostrándole algo nuevo. Se desencapuchó, y abrió su capa. Una segunda espada colgaba al otro lado del cinto. La desenvainó y, envainando una espada en cada mano, contempló al boquiabierto cazarrecompensas un segundo antes de lanzarse de nuevo a la ofensiva.
Alberto dio un paso por atrás por puro instinto. Aquel pálido rostro que se acercaba a él era una máscara de muerte. Las estocadas de sus dos espadas eran rápidas y precisas. Hizo presión en su antebrazo izquierdo para que la daga oculta apareciese, aunque corta podría usarla para detener o desviar algún ataque. El asesino atacaba sin cesar frontalmente, sin siquiera tratar de rodear a su adversario y escapar. Saldría de allí pisoteando el cadáver de aquel cazarrecompensas o no saldría, pero la preocupada mirada de aquel le hacía intuir que su venganza se cumpliría. Aún le preocupaba que algún centinela le hubiera seguido por los tejados y que el sonido del duelo que disputaba le llevase a ese callejón. Desde el tejado del que se había dejado caer era un blanco fácil incluso para un tirador medio. Tendría que arriesgarse e intentar alcanzar al cazarrecompensas con una estocada certera lo más rápidamente posible. Dio un paso atrás esquivando un ataque de su enemigo, abrió los brazos dejando el pecho al descubierto y los cerró a la vez en un doble mandoble lateral. Alberto aún no había recuperado la posición de defensa tras su ataque y se vio sorprendido. Intentó dar un paso hacia atrás pero no pudo evitar que las puntas de las dos espadas realizaran sendos cortes a la altura de su pecho. Aunque leves ambas heridas empezaron a sangrar. El asesino sonrío triunfal. Sus brazos abrazaban su pecho y ambas espadas estaban listas para otro doble corte lateral. Esta vez apuntaría más arriba, le cortaría la cabeza y se la llevaría a la Orden, que conocieran el rostro de quien había llevado a la tumba a más de una docena de sus miembros. Alberto no tuvo otra salida, aunque fuera jugar sucio. Dio rápidamente otro par de pasos mientras tiraba la espada al suelo. El asesinó paró, perplejo, ¿se rendía? Alberto levantó ambos brazos, tensó el antebrazo derecho y la daga oculta apareció. ¿Iba a luchar herido con esas dos dagas cortas? ¿Se había vuelto loco? El asesino no sabía a que atenerse. Alberto volvió a tensar los antebrazos y ambas dagas salieron disparadas hacia el asesino, clavándose en su abdomen.
El asesino yacía en el suelo, de rodillas. En su camino de descenso el agudo dolor le había llevado a soltar involuntariamente sus espadas. Alberto recogió la suya y apoyó la punta en el pecho del asesino.
-Ahora... viene mi.. parte... favorita...la parte...-Albertó paró un segundo para tomar aire y prosiguió-. La parte en la que suplicas por tu vida.
-¿No...vas a ...entregarme?
-Si, pero no con vida. Vivo podrías escapar, muerto no darás problemas y me pagarán lo mismo -dijo Alberto-. Estoy esperando... -agregó tras unos segundos de silencio.
-No... no lo haré -dijo el asesino mientras sentía que las fuerzas le iban abandonando. Alberto no esperaba esa contestación.
-¿Por qué no? -dijo con ira en su voz-. ¡Todos tus hermanos suplicaron como los perros que eran antes de que acabara con ellos, asesino! -gritó Alberto, recalcando perros y asesino, como los insultos que pretendía que fueran. El silencio se le hizo eterno hasta que el asesino volvió a hablar.
-Los asesinos no tenemos derecho a pedir clemencia, por eso no lo haré. Espero que tú también tengas el honor y la decencia de no pedirla el día que acaban contigo... asesino... -dijo clavándo su desafiante mirada en la del cazarrecompensas.
Tras un instante de duda Alberto clavó su espada en el pecho del asesino, devolviéndole la estocada que, con aquellas últimas palabras, había recibido en pleno corazón.
Desde las sombras del tejado un centinela había observado la escena...
Mientras mi mundo interno continua en perpetuo terremoto, sacudiéndose en incesantes estertores (ignoro si de inminente muerte o sublime renacimiento), el estado anímico de los habitantes de esta urbe que protejo se derrumba, así como su confianza hacia nosotros, sus defensores.
Una serie de misteriosas muertes dentro de las murallas tiene atemorizada a la ciudad. Primero fueron los hijos de Julio García, gemelos, ambos la misma noche y en el mismo callejón fueron encontrados sus cuerpos. Culparon a Fernando Vázquez, quien mantenía arduos pleitos con Julio y fueron a por él, mas solo cadáveres encontraron en su casa, incluido el suyo, degollado. No hay familia noble o hidalga que no lamente la muerte de algún familiar o amigo, y aún mercáderes y juglares han amanecido defenestrados. Es una matanza, una carnicería sin sentido aparente en la que ya han caído incluso algunos de mis compañeros en las rondas nocturnas tras el toque de queda decretado.
Yo me mantengo en mi puesto, devolviendo recoloso las miradas de odio y desprecio que mis paisanos me dedican. Antes todo era sonrisas y algún guiño al pasar a mi lado, ahora ceños fruncidos y furtivas heladas miradas. Ingratos, tantos años protegiéndolos de amenazas exteriores y de ellos mismos para que ahora nos lo paguen así. Sin embargo no les guardo rencor ni lo haré cuando todo esto pase. Nuestro deber es protegerles y no lo estamos conseguiendo, la situación nos desborda. Solo nuestros superiores nos dan ánimos... cuando no nos están gritando. Ignoro los gritos y me limito a cumplir ordenes, desconfiar de todos y vigilar. Hay que encontrar a ese asesino y hacerle pagar sus crímenes. Analizo cada minúsculo gesto, me lanzo a toda mirada, incluso a las femeninas, ya que ellas pueden ser tan cruentas y despiadadas como nosotros. Mas no hallo atisbo, indicio ninguno de quien pueda ser el asesino, la asesina o ambos ángeles de la muerte que nos aterrorizan.
Han llegado cazarrecompensas a la ciudad en su búsqueda. Ellos se encargarán de resolver tan sanguinolenta cuestión, aunque en el fondo, a pesar de mis pésimas habilidades en el frente a frente, me gustaría ser yo quien solventase la situación. Soy un centinela. Es mi deber.
ASESINA
Atraviésame de nuevo con tu daga,
inténtalo cuantas veces te plazca,
aún con tu aguijón clavado en mi pecho
no acabarás conmigo,
eres insuficiente incluso para un rasguño.
Delirante la sorpresa en tu rostro.
Es fútil, en vano tu afán.
Mi corazón es mi escudo.
Demasiado grande para ti,
insignificante arañita...
Yo esperaba que al despertar aún resonara en mis oídos el eco dulce de tu voz, pero tan solo escuché la puerta del cuarto de baño cerrarse y alguien apretando tras ella (con lo romántico que había empezado el día, menuda cagada). Miré el reloj y salté de la cama, iba a llegar tarde, desayuno, ducha, afeitado, lavado de dientes, coger la ropa para el gimnasio y el almuerzo en su rutinario tupper fueron tareas sencillas; que el ordenador y el puñetero distiller crearan el pdf del dossier de La Carbonería fue lento, demasiado, pero aproveché para cargar el coche con la mochila del gimnasio y cargarme a mi con paracetamol, que buena falta me iba a hacer.
La mañana en el trabajo, intensa. A medida que iban pasando las horas me iba percatando de que no iba a tener cuerpo para el gimnasio y el turno de tarde, asi que ¡cambio de planes! Dado que tenía mucho pendiente de escribir me iría a Los Arcos, arreglaría un tema en The Phone House y comería y escribiría en la plaza interna, sentado al borde de la fuente.
¡Sorpresa! Fue al coche a por los papeles del teléfono, otros en blanco para escribir y la comida... ¿dónde está la comida? Con las prisas de la mañana la había dejado junto al ordenador, fijo. Otro cambio de planes, tras el papeleo compraría un par de sandwiches en el Hipercor y continuaría mi improvisado picnic literario. Papeleo arreglado, entro al Hipercor ¡y 2,30 € cada sandwich, manos arriba, esto es un jodido atraco! Dos sandwiches más un refresco serían 5,40 €. Salí rápidamente de aquella cueva de los cuarenta ladrones, sabía donde comer más económico, mejor y calentito (inserte aquí su jocoso comentario subido de tono). Subí al piso de arriba y mientras me dirigía a El Fogón de Leña me fijé en un cartelito que rezaba capuchino por la cara. Mi mente comenzó a maquinar un suculento postre. En el Fogón los menús son en su mayoría de pareja, pero hay alguno que otro para un individuo padecedor del síndrome de la soltería crónica como yo: cervecita, carne con tomate y churrasquito con mojo picón por 4,90 €. El Fogón mola, Hipercor caca. Aunque ya con mi estómago satisfecho con tan opíparo banquete, mi mente seguía en el capuchino por la cara. Me acerqué al Kioscoffe, pagando una ración de tarta o un gofre me regalaban el capuchino. La tarta era más cara y fría que el cálido gofre con chocolate que pedí y que en conjunción con el capuchino consiguió aliviarme un poco más el dolor de garganta. Me pusé como un cerdo, si, pero demasiado peso había perdido últimamente, así que tocaba festín para compensar.
A los pies de la fuente no pude llegar, habían emplazado allí un gigantesto abeto y vallas alrededor. Me quedé en el piso de arriba, en los sofas rojos frente a la puerta de esa tienda de ropa en la que suelo comprar pero de cuyo nombre no me da la gana acordarme, oculto a la mayoría de las miradas indiscretas, pero no a indeseadas compañías.
Estoy aquí, sentado en un sofa rojo, apurando las últimas lineas harto de aguantar durante más de media composición a un tipejo con cara de ningún amigo que tose y absorbe los mocos cada diez segundos y menos, que gesticula sin motivo aparente, se gira bruscamente, mira al piso de abajo con gsto de espía o francotirador, vuelve a apoltronarse en el sofa, tose, absorbe mocos, se palpa los bolsillos, saca un paquete de tabaco, un pico de pan, mira al suelo, tose, absorbe mocos, deja de buscar en el suelo lo que no se le ha caído, se cambia de sofa (aleluya), saca una radio, la conecta y se pone comodo... ¡ah, que no se me olvide, y toso y absorbe mocos! Me largo mientras se enciende un Pall Mall donde no se puede fumar. Me vuelvo al trabajo temprano para recuperar el cuarto de hora que me he tangado por llegar tarde, por haberme quedado dormido, por haber dormido tan bien, con el dulce eco de tu voz resonando en mis oídos...
A la hora de comprar libros reconozco que suelo ir a por lo seguro, a por algún libro que me hayan recomendado o cuyas reseñas haya ya leído y esté más o menos seguro de que me va a convencer. No me gusta arriesgarme en temas de libros. Sin embargo, ¿qué ocurre cuando te regalan un libro? No suelen regalarme muchos, pero últimamente parece que me los regalan a mala leche, Best Sellers de supermercado que son auténtica morralla y que solía acabar regalando a las bibliotecas. Ahora me lo pienso mejor y para ahorrar sufrimientos innecesarios a posibles lectores los tiro al contenedor de basura más cercano.
Una de estas últimas lecturas fue El Cículo de los Escribas de Romain Sardou. Para empezar la portada es un poema (es un decir, ojalá fuera un poema, entonces tendría algo bueno), su simbolito de Best Seller que ya delata su ínfima calidad literaria y el subtítulo "por el autor de La Herejía y El peregrino del tiempo". Eso que no falte, hay que demostrar que uno no es novato, que ya se ha hecho un hueco en el mundo literario. Como el autor es francés el título original es Personne n´y échappera, que no sé que carajo significa (se agradece traducción, Babelfish dice Persona n´y escapará), io no parlo la barbara lingua, pero está claro que significará cualquier cosa excepto El Círculo de los Escribas, así que de entrada se huele una mala traducción al castellano. Sobre El Círculo de los Escribas, reuniendo de varios capítulos, se habla un total de cinco o seis páginas, son un grupo muy secundario y la narración marcha por otros derroteros, así que si así comienza la traducción de la novela...
Sin embargo, siempre se puede salvar algo. De las 366 páginas me quedo con dos parrafos, en los que se describe a dos personajes, cada uno visto desde los ojos del otro. Os lo dejo aquí para vuestro juicio (y para poder releerlos en el futuro después de haber quemado este libro):
Después de que hubiera cruzado la puerta, el profesor permaneció de pie, incómodo, sin saber qué postura adoptar. Observó a Sheridan, su impresionante estatura, sus magulladuras en el rostro, su autoridad natural, el abrigo que engrandecía aún más su silueta. Tenía las espaldas de un descargador o de un arponero de Nantucket. Sin duda, según las circunstancias, ese tipo debía de inspirar bien una formidable sensación de seguridad, bien un canguelo insoportable.
El polícia, por su parte, ya se había hecho su idea sobre el profesor. Franklin llevaba unos vaqueros claros y un jersey de cuello alto de color burdeos, con las mangas arremangadas y refuerzos de cuero en los codos. Las gafas y la barba de unas horas apenas le envejecían. El cabello, rubio y ondulado, le dibujaba una frente delicada, de ángel. El policía sintió que era inteligente, sin duda capaz de de defenderse cuando la situación lo requería; pero también curioso, atento a todo, lo que era un buen signo. La habitación estaba impecablemente ordenada, con método. También eso le agradaba.
En mi defensa diré que ya lo intenté todo. Será una excusa, una mentira. No lo he intentado todo, nunca se puede intentar todo, pero no soy un dios, no tengo una eternidad para probar todas las variables, y si fuera un dios tendría poder suficiente como para impedir que los problemas apareciesen, ni mi haría falta tratar de resolverlos.
Solo soy un humano, de tiempo y recursos limitados, un humano al que le han tocado los huevos sobremanera. En mi afán por tratar de ayudar a mi familia solo me he encontrado desprecio y oídos sordos. Pero no por parte de los que han causado esta situación, sino por parte de mi propia familia. Cada una de mis sugerencias ha caído en oídos sordos, y cada uno de mis movimientos ha sido frenado en seco. En cierto modo es natural, tienen a un soldado por hijo y esperan que en esta situación me limite a cumplir ordenes como he hecho siempre. Pero no, yo solo cumplo ordenes de mis superiores, de aquellos que reconozcomo como mis superiores y a los que he jurado lealtad. En este momento de la vida yo estoy en una posición mucho más elevada que ellos. Tengo ideas, tengo propuestas, tengo la voluntad de hacer algo y el poder para hacerlo... pero me atan las manos y me amordazan. ¿Cómo responder a tamaña estúpidez? Con una simple solución, de un solo tajo, cortar por lo sano, o más bien por lo enfermizo, cortarme las ataduras y todo hilo que alguna vez me uniera a ellos y largarme. ¿Para qué esforzarse en defender a quienes no desean ser defendidos? ¡Al infierno con ellos!
Mi capitán está al tanto de todo. Me ha acompañado junto con dos compañeros a recoger mis pertenencias en mi casa y las hemos trasladado al cuartel más próximo a la torre, donde ahora vivo con mis compañeros. Mi casa está ahora en venta y aunque ellos tienen la llave, que entren, solo encontrarán una casa vacía. Han venido a buscarme al cuartel, pero se les ha prohibido el paso, y a los pies de la torre, en la puerta, me comentan mis compañeros cuando suben a verme que se les ve merodear de vez en cuando por la zona y preguntar por mi. Está claro que no captan las indirectas, que no deseo volver a verlos. Tarde o temprano llegará el confrontamiento, no voy a pasarme toda la vida ocultándome en esta torre, regresando cada noche al cuartel disfrazado de clérigo, bajo un viejo hábito y una capucha. El enfrentamiento vendrá, pero esperaré un poco más, a que se me calme un poco el inmenso malestar que ahora siento y contratacar con la sangre más fría posible. Todo combate justo es aquel que se realiza en igualdad de condiciones, con las mismas armas... pues aprenderé a usar el frío contra su gélida frialdad.
Primero de noviembre, cortando... con todo aquello en mi pasado que solo me trae sufrimiento, incluso con partes de mi ser que no quiero volver a ver, automutilándome, esculpiéndome un corazón nuevo, una nueva mentalidad, menos permisiva con los que no me merecen.
MASCARADA
De mi más funesta máscara
te hiciste una copia
de cuerpo entero,
para esconderte, no refugiarte,
no podrás jamás.
Porque tú eres su escudo,
y ella tu verdugo.
1-11-2008
N. del A.: El poema no tiene nada que ver con el tema. Lo escribí hace hoy justo un año y lo tenía oculto. Solo coincide con el tema en que lo escribí en un estado de malestar parecido al actual y que entonces también cortar pero con otro tema, más o menos parecido. Aquí queda el poema, para la que lo entienda.
17-10-2009: I Festival de Rap y Poesía
Este mismo sábado voy a estar en el I Festival de Rap y Poesía, en la Alameda de Hércules, Sevilla. Estaré echando una mano (organizamos nosotros, Baratillo Joven, pero la voz cantante la tiene Martín Lucía) y subiré al escenario a las 19.25 y 22:25.
El audio de los dos poemas que recitaré estará por aquí en breve. Uno de los dos poemas que recitaré ya está por aquí en esta página...
22-10-2009:
Homenaje a Cesar Vallejo
El próximo jueves estaré en el Círculo Mercantil e Industrial para un homenaje a Cesar Vallejo, a partir de las 20:00. Recitaré Rosa Blanca de su libro Truenos. En breve subiré aquí el audio y el poema.
Ha sido un mes realmente confuso. Una sensación de caóticos eventos dedicados y destinados en exclusiva a sacudir mi vida de arriba a abajo. Por lo pronto mi padre estuvo un buen tiempo silente, sin saber qué hacer ni qué decir, más en su mundo, ensimismadado, que en este. Pero en un momento de balbuceo y delirio averigué que tengo un hermano gemelo, en una oscura ciudad al otro lado del oceano cuyo nombre no citaré. Su nombre es Beriadadan, y le he mandado una carta para explicarle la situación que tenemos aquí. Sé que tardará en llegar, es lo que tiene la navegación transatlántica, y si bien no espero que vuelva, pues seguramente tendrá su vida hecha, si espero que podamos tener una agradable relación aunque sea a través de tinta y papel.
La situación no duró mucho. No diré que haya mejorado, sino que alguien tan hiperáctivo como siempre ha sido mi padre no iba a permanecer postrado sin hacer nada por mucho tiempo. Lo que me temo es que se haya puesto en pie para dar pasos equivocados. Para eso prefiero que siga acostado y descansando. Queda mucho camino por recorrer, para todos.
Mientras tanto, mientras llegan las soluciones al averno familiar, yo me reincorporé a mi puesto entre bostezos. Los primeros días fueron muy aburridos, poco transito de mercaderes por la puerta este, pocos problemas y demasiado charloteo con los compañeros. Poco a poco todo se ha ido animando, pero con problemas. Al parecer aquel problema diplomático en el norte ha afectado a nuestras armerías. Seguimos con nuestras armas reglamentarias, nuestras lanzas y nuestras espadas, pero ¡ay de romperlas o extraviarlas! No habrá sustitución. Tendríamos que buscarnos la vida para ir a comprarlas de nuestra propia paga. De flechas menos aún que hablar. Se acabaron las prácticas de tiro, ni siquiera para los que deberían estar entrenando como arqueros. Cuestan dinero y no hay, así que han recortado nuestros recursos, pero estoy seguro de que los gobernantes no han recortado sus banquetes. Por suerte mi carcaj está lleno y lo tengo bien guardado en la torre a disposición de cualquiera de mis compañeros que cumple guardia, como yo esta noche, que debería estar vigilando en vez de escribir. Paulo me guarda las espaldas. Sabe que me gusta disfrutar estos momentos de palabras y silencios encorvado ante el papel y guarda en silencio a sabiendas de que luego iré a su lado a compartir con él lo que me preocupa, o temas sin importancia para matar el tiempo mientras se acaba la noche o nos quedamos afónicos.
De todas manera, el tema de las flechas ya no me importa tanto, a pesar de que le había cogido cariño a mi vocación de arquero. Ya dije que me interesaba más el cuerpo a cuerpo, y es lo que estoy entrenando. La noche de autos, la temida noche de los tres nueves tuve que recurrir a las dagas en un divertido altercado con cartas, bebida y mujeres de por medio. Si lo contara sonaría a chiste, pero por suerte no llegó la sangre al río, o por desgracia, todo depende de como se mire. Aquella noche también me libré de dos visitas en la taberna, y descubrí que quien me ha dado la espalda se la ha dado a todos. No me importa en absoluto. En realidad me divierte ver como sus acciones confirman mis palabras. A la otra persona en cuestión me la topé días más tarde, y me ardió la sangre aunque logré disimularlo bien. En ese caso sus acciones confirman sus mentiras. Es curioso ver como dos personas cuya sola presencia hacía que me hirviera la sangre para bien ahora son capaces de hacer lo contrario hacer que me hierva la sangre para mal. Es lo que tiene esta perra vida, que no para dar vueltas como una moneda lanzada al aire, mostrándonos alternativamente sus dos caras en su leve vuelo, o si se quiere otro simil, como una atrevida partida de cartas, que unos días toca corazones, otros espadas, otros tréboles y otros diamantes. Aunque por aquí las cartas son distintas, por aquí, hasta nuevo aviso, pintan bastos.
CAOS
De cabeza hasta el fondo
empujado por la corriente y la marea,
topándome de bruces
contra tu ferreo rostro.
Ármame y mándame a la paz
en misión de guerra,
a ver si de una vez me despellejan
o me pierdo de nuevo sin rumbo
o me encuentro, quien sabe,
en el fondo
de una jarra de cerveza
o de una taza
de humeante te negro.
En memoria de José Antonio Muñoz Rojas (9-10-1909 - 29-9-2009) he grabado uno de sus poemas que recité el 23 de marzo de 2009 en la Casa de las Sirenas en su honor. Lo que valió entonces en vida valga también ahora en muerte. Descansa en paz, compañero de armas.
TU OFICIO, POETA...
Para que algo quede de este latir,
para que, si alguien quiera mirarse, pueda;
para calmar quizá alguna sed, y que alguien diga
«a mí me pasó algo semejante».
Los poetas estamos para eso:
para ofrecerles tránsito a los demás,
para que se encaramen sobre nuestros latidos, y que divisen
un poco más allá, en medio
de tanta oscuridad como nos circunda.
A veces nada tiene sentido, ni siquiera
que me des la mano o ese
limón redondo tan bello en la vereda.
A veces lo que tiene sentido no tiene sangre,
ese poco de sangre por la cual se muere.
Todo es ganas de morir de otra manera,
ganas de imitar a los ríos y que la tierra vea
que hay otras aguas y otras penas, y los cielos
contemplen misericordiosamente
nuestras peregrinaciones.
Tu oficio, poeta, es contemplar,
que todo se te escriba dentro; luego
quizá leer allí mismo, quizá decir a los otros
lo que allí mismo, escrito, tú lees.
Voy a empezar una pequeña sección para las 5-15 visitas diarias que recibo. Dado que cada vez me estoy implicando más en eventos culturales, sobre todo literarios, he pensado que no sería mala idea avisar donde voy a estar, como público y sobre todo como participante.
Para este fin de semana:
18-9-2009:
Es la Noche Larga de los Museos, así que con el plano por delante digo:
21:00 Museo Arqueológico, Concierto Escolanía de Los Palacios.
22:30 Museo Arqueológico, Teatro, Antígona de Sófocles, Senssa Teatro ^.^ (lo más deseado de la noche)
00:00 Museo Arqueológico, Recital de poesía, poemas para un museo.
01:30 Museo Histórico Militar, Coro de padres del Conservatorio elemental de Música La Palmera de Sevilla.
(intermedio con degustación de bebidas típicas del Ejército de Tierra: leche de pantera, sangre guerrera, calimocho, carajillo, etc.; lo segundo más deseado de la noche junto con...)
02:00 Museo Histórico Militar, Danza, Alumnas del Conservatorio de Danza de Málaga Las Seisas.
Nota: Noche de los museos UBER FAIL. Las actividades tenían un aforo extremadamente limitado y no hubo manera de ver nada. Cenamos en El Carmen de Camas y nos acercamos a Santiponce para ver como la Guardia Civil las pasaba canutas para tranquilizar a la masa que quería entrar en Itálica en una noche "de puertas abiertas". Está claro que la noche de los museos la tengo gafada. El año que viene me quedo en casita o me busco un buen plan alternativo, la feria de las naciones habría estado bien.
Y ya como participante:
19-9-2009:
20:00 Bar Eureka, Alameda de Hércules, 65, Presentación del libro Donde habite el deseo del grupo Baratillo Joven, CreAcción Poética y recitado de poemas por parte de sus autores. Parte de Alamedeando '09 en la que contaremos además con la colaboración de la Asociación Cultural Farenheit 451, las Personas Libro de Sevilla.
20-9-2009:
19:00 Corral del esquivel, Alameda de Hércules, Respirando a Benedetti de la Asociación Cultural Farenheit 451, las Personas Libro de Sevilla. Homenaje al autor en el que recitaremos sus textos. Intentaré recitar Tactica y Estrategia, pero si está pedido repetiré...
Con el pecho invadido por la congoja,
la visión nublándoseme, el rostro
abatido, borrada mi típica sonrisa,
nunca de manera expresa
abiertamente a lágrima viva,
pero si recitando, como ahora,
revelando a verso descubierto
que una noche más
he llorado...
Ocurrió anoche, no podría precisar la hora exacta, las cinco y algo de la madrugada marcaba el reloj de la mesilla. Salí mareado de mi habitación, asfixiado por la inusual alta temperatura. El frescor del pasillo me alivió un poco, llegué a la cocina y tomé unos cuantos sorbos de agua fría. Ya refrescado y medianamente despierto desandé el camino hacia mi cama. Al asomarme al pasillo se veía al fondo mi habitación y su luz naranja se me antojó rojiza por unos segundos, como si algún infierno se hubiera desatado allí dentro. Entré en mi pequeño horno, me tumbé en la cama y me di cuenta que el paciente de la sala 5 era yo con la excepción de que aquella noche, aquel 5 de noviembre, fue su piel la que ardió y en mi caso es mi alma la que arde cada noche.
Escucha bien, ricura,
en este arte de la literatura
no es sabio dejarse llevar por la presura,
por la rima pura, su dictadura
se tornará en tu tortura,
dejará marcada tu escritura
con palabras inseguras.
Es mejor agarrar la empuñadura,
escoger las palabras con bravura
y componer lentamente la partitura
sin temor a las tachaduras,
ir levantando la estructura
de su arquitectura sin premura,
esperar también la picadura
de la inspiración, la conjura
de las musas que en esta aventura
acompañan a quien mantiene la compostura,
a través de líneas de intensa negrura
dando a los versos completa blancura,
su debida anchura y altura, su estatura,
su adecuada textura,
la forma final de la criatura
a la que sonreirás siempre con dulzura
en cada una de sus futuras
propias o ajenas lecturas.
Y en cuanto al tema mi postura
es dejar que suba la temperatura,
dejar paso a la travesura y la caradura
de exaltar sin censura su hermosura,
asirla de la curvatura de su cintura
y dejar en su corazón una quemadura
llevándola al extremo de la locura
atacando ardientemente sus labios con ternura.
Está visto que no hay manera de librarme, que soy un pupas de mucho cuidado. En este caso, una vez librado de mi propio infierno y rehabilitado en mi puesto en la puerta este me dieron unos días de asueto. Había llegado un tiempo de calma tras la tempestad y vieron apropiado que los que más nos habíamos esforzado respirásemos tranquilos. Me marché a una ciudad a varios días de camino de la mía, me dio por perderme durante unos días por sus callejas, ver caras nuevas, subir a sus castillos y revisar sus defensas (deformación profesional). Ojalá me hubiese quedado allí...
Al regresar me topé con un infierno personal, o más bien familiar, que ya me intuía, pero que esperaba que no se hiciera realidad. A mi padre le cerraban la taberna, por decreto, por no decir por cojones, por simple deseo de algún estúpido gobernante que ha decidido expropiar una parcela entera, expulsar a los que viven y/o trabajan allí, destruir los edificios y construirse un palacio. Por suerte mi padre no vive allí, aún tiene una casa en la que seguir viviendo. Aunque el cierre de un negocio no es un problema tan grave como para llamarlo infierno, pero tampoco citaré los detalles en toda su extensión por no hacerle más daño a mi padre del que ya ha pasado y sigue pasando. Diré tan solo que mi padre está en su casa, sintiéndose la persona más inútil del mundo, sin recursos para abrir un nuevo negocio y creyéndose demasiado mayor como para que le contrate alguien, aunque yo pienso lo contrario. El caso es que aquella taberna era su vida, y aunque todos simplemente piensan que se le han arrebatado de las manos, yo veo que se le han arrebatado del corazón, le han arrancado el corazón sin la más mínima compasión.
Estoy en un infierno ajeno (que es infinitamente mejor que aquel mío propio), ocupándome de ciertos asuntos, hablando con mi capitán que en algo puede ayudarme, sobre todo con consejos estupendos, y proporcionando parte de mi paga de soldado hasta que se vea que se puede hacer con mi familia y su destino. Mañana me reincorporo a mi puesto, esperando estar lo suficientemente concentrado para ello. Pasado comienza septiembre, se acerca el final del primer plazo, se acercan tres nueves y la duda de si habrá palabras heridas o tan solo silencio ese día que está tan pronto por llegar.
____
Hoy no hay poema en esta entrada de Diario del centinela, no estoy por la labor ni de humor, no tengo ningún verso del que ir tirando e improvisar algo. Si haré una pequeña nota que se sale del contexto medieval de este diario. Mi ciudad, Sevilla, está muriendo por culpa de un puñado de políticos, socios minoritarios de gobierno en el ayuntamiento (no voy a decir que partido pues ya he dado las pistas suficientes) que está destrozando la ciudad a base de obras que repercuten como beneficios en sus empresas. El 30% de los negocios en las zonas en obras han cerrado, aumentando las cifras del paro que ya superan los cuatro millones en España. Cuando las obras terminen los que estén trabajando en las obras se unirán en el INEM a las familias que se han quedado en sin trabajo por culpa de la falta de escrupulos de un puñado de desalmados. Es triste ver como una ciudad muere, es algo que nunca habría imaginado que me tocaría presenciar. Cada vez menos coches, menos tiendas abiertas, menos gente paseando por sus calles, y los mismos cuatro ciclistas invadiendo las aceras y molestando a los peatones. Lo único que se puede hacer es emigrar o esperar a que haya un cambio de gobierno y entre alguien con las pelotas o los ovarios suficientes como para dejarlo todo como estaba. Eso ya no solucionará nada en el caso de las familias que nos hemos visto afectadas, pero no me gustaría tener que entonar un réquiem por esta ciudad. No me hago muchas esperanzas. Tenemos los gobernantes que nos merecemos, y las próximas elecciones los de siempre volverán a votar a los de siempre, aunque en el fondo espero equivocarme. A nadie le gusta equivocarse pero, al igual que en otras muchas cosas, yo soy la excepción que confirma la regla.
Venga el mundo todo con su peso sobre mi espalda, venga una cruz si le place a hacerme hincar la rodilla, o un muro a embestirme, venga otro sueño roto o un sanguinario artillero a arrearle cañonazos a mis arcoiris, venga la traicionera, el hipócrita y otra desalmada embustera, venga lo que venga y los que vengan, no me moverán de mi puesto.
I'm a soldier, znachit ya I otvyetchik i sud'ya Ya stoyu na dvukh kontsakh ognya Ogibaya virazhi, obgonyaya smyert' i zhizn' Ya byegu srazit'sya s tyen'yu lzhi
skol'ko b nityey nye plyol obman pokazhyet lik svyeta istina
*Save your tears for the day when our pain is far behind on your feet come with me we are soldiers stand or die
Save your fears take your place save them for the judgement day fast and free follow me time to make the sacrifice we rise or fall
I'm a soldier, born to stand in this waking hell I am witnessing more than I can compute
pray myself we don't forget lies, betrayed and the oppressed please give me the strength to be the truth
people facing the fire together if we don't, we'll lose all we have found
*repeat
Za myechtoyu nakray propasti Lish' tol'ko tak mozhno mir spasti
Ty nye plach', Slyozy spryach', Ved' nastanyet novyy den' Tvoy ogon' Sogryevat' Budyet tysyachi syerdets A syeychas podnimis' Spryach' podal'shye bol' i strakh Pobyedit tot, kto prav Znay, chto vsyo v tvoikh rukakh
*repeat
TRADUCCIÓN AL INGLÉS
I'm a soldier, meaning that I'm Both the defendent and the judge I'm standing on both sides of the fire Moving along curves, overtaking death and life I'm running to battle with the shadow of a lie
No matter how many threads deception would weave Truth will show its face of light
*Save your tears for the day when our pain is far behind on your feet come with me we are soldiers stand or die
Save your fears take your place save them for the judgement day fast and free follow me time to make the sacrifice we rise or fall
I'm a soldier, born to stand in this waking hell I am witnessing more than I can compute
pray myself we don't forget lies, betrayed and the oppressed please give me the strength to be the truth
people facing the fire together if we don't, we'll lose all we have found
*repeat
After a dream to the edge of a chasm Only that way can the world be saved
Don't you cry, Hide the tears, Because a new day will begin Your fire Will warm Thousands of hearts And now rise Tuck away the pain and fear The one who's right will win Know that everything is in your hands
*repeat
TRADUCCIÓN AL ESPAÑOL
Soy un soldado, luego soy el abogado y el juez estoy a ambos lados del fuego avanzando entre curvas, superando la muerte y la vida corro a luchar contra la sombra de una mentira
No importa cuantos hilos el engaño pueda tejer la verdad mostrará su cara de luz
*Ahorra tus lágrimas para el día en que el dolor esté bien atrás bajo tus pies ven conmigo somos soldados, aguantamos o morimos
Ahórrate tus miedos ocupa tu lugar ahórralos para el día del juicio rápido y libre sígueme es hora de hacer el sacrificio nos alzamos o caemos
Soy un soldado, nacido para aguantar en este naciente infierno en el que estoy presenciando más de lo que puedo asimilar
rezo para que no olvidemos las mentiras, los traicionados y los oprimidos por favor dame la fuerza para ser la verdad
la gente enfrenta al fuego juntos si no lo hacemos, perderemos todo lo que hemos hallado
*repetición de estribillo
Tras un sueño al borde del abismo solo de ese modo podrá el mundo ser salvado
No llores, oculta las lágrimas, pues un nuevo día comenzará tu fuego calentará miles de corazones y ahora álzate guarda el dolor y el miedo el justo vencerá todo está en tus manos
CONTRASTES A mi los poemas me gustan como las mujeres, con curvas, con contrastes, claroscuros y altibajos. A mí, que me lleguen, y me vuelvan loco de remate con su simple luminosidad y su caótica sombra en cada verso. No me van los poemas planos aburridos, monótonos, monócromos, con tendencia al olvido, causantes de bostezos y de parpados en caída libre. ¡Que griten! Que estalle en ellos los colores, que me llenen por completo o me vacíen en forma de lágrimas, pero sobre todo, y ahí soy intransigente, que siempre, en algun momento, ¡el que sea!... me susurren cómplices al oído...
Leyendo Introducción al estudio de la historia de Josep Fontana (editorial Crítica, colección nuevos instrumentos universitarios) durante mi viaje a Barcelona me he topado con varios fragmentos que me han llamado la atención. Os los reproduzco: ___ El debilitamiento del control efectivo de las iglesias en el terreno de la moral dio prominencia a las normas higiénico-morales expresadas por los médicos, que formarían una moral laica que respondía a motivaciones sociales convencionales y tenía poco que ver con la ciencia. En 1758 un médico de Lausana, Tissot, publicaba Onanismo. Tratado de los desórdenes producidos por la masturbación, un libro que tendría un éxito espectacular. De acuerdo con las ideas de Tissot, los médicos atribuyeron a la masturbación todas las enfermedades imaginables: tuberculosis, impotencia, imbecilidad, catalepsia y, sobre todo, la locura. Sabemos de muchos niños y niñas a los que, siguiendo consejos médicos, se les hacía dormir con camisa de fuerza o encadenados para que no se masturbaran; en el siglo XIX reaparecerían los cinturones metálicos de castidad, ahora de uso infantil (en 1930 todavía se vendían, algunos con un aparato eléctrico), y se llegaron a someter a las criaturas a la clitoridectomía (ablación quirúrgica del clítoris), la enervación de los genitales o la castración.
_____ La mortalidad de los hijos era mucho más elevada que la de las madres: casi la mitad de los nacidos moría antes de cumplir quince años. Cuando los niños nacían, las comadronas les arreglaban la cabeza o la nariz presionándolas con las manos. No había ninguna medida higiénica. Sabemos, por ejemplo, cómo cuidaba el médico real al príncipe que había de convertirse en Luis XIII de Francia: a los dos meses del nacimiento se le frotó la frente y la cara con mantequilla y aceite; a los cinco años de edad le lavaron las piernas por primera vez con agua tibia; pero no le bañaron por completo hasta los siete años. Si esto se hacía con los hijos de los reyes, cuidados por médicos especialmente asignados, puede imaginarse cuál era la higiene con que se atendía a los demás niños.
_____ Todo esto nos permite avanzar una reflexión sobre el problema Europa-África y sobre los miedos a la inmigración que se desarrollan en nuestra sociedad. El remedio no reside en poner barreras y construir murallas, sino en ayudar a nuestros vecinos del sur a ser menos pobres. Lo cual no se consigue con ayuda económica -o por lo menos con los volúmenes de ayuda económica que hoy les proporcionamos-, sino que tiene que ver también cno la forma en que están organizadas estas sociedades. La mayoría de los países africanos con demografías explosivas no sólo son pobres, sino que padecen regímenes dictatoriales, monarquías corrompidas o gobiernos pretendidamente modernizadores pero ineficaces y represivos. Y lo malo es que, por intereses políticos y económicos complejos, a los políticos de los países desarrollados les conviene precisamente este tipo de gobiernos corruptos, que les parece la única garantía contra las amenazas "revolucionarias" a sus intereses. Se puede comprobar, por ejemplo, que el hecho de que un gobierno haya sido denunciado por practicar la tortura no hace que lo excluya de la ayuda económica internacional: un gobierno que tortura merece confianza por lo que se refiere a su capacidad de hacer observar las reglas del juego que garantizan el respeto de las propiedades extranjeras y el pago de las deudas. El problema de la pobreza de los africanos no se resuelve enviándoles conservas y medicamentos para evitar que mueran, sino consiguiendo que vivan mejor. Y hay que pensar que sino se consigue que tengan unas expectativas mínimas de subsistencia, seguirán llamando a la puerta de nuestras casas o entrando por la ventana. Sólo se quedarán en África si se consigue que vivan mejor. Será entonces también, cuando tengan un futuro esperanzador para sus hijos, cuando su fertilidad disminuirá. La lección final que podríamos deducir es una de las más universales, y más olvidadas, que nos enseña la historia: tan sólo la solidaridad puede resolver los grandes problemas de los hombres. O nos salvamos juntos, o nos perdemos todos.
_______ La implantación de la agricultura ha sido, al parecer, un acontecimiento complejo y dramático. El paso de la vida de cazador- recolector a la de agricultor-ganadero no ha implicado una mejora, ya que ha entrañado un empeoramiento de la calidad de la vida humana y ha determinado la aparición de nuevas enfermedades, una existencia más corta y tal vez un incremento de la violencia, como consecuencia de la apropiación de la tierra y de la necesidad de defenderla. Se ha llegado a decir que la agricultura ha sido "la peor equivocación de la historia de la especie humana." Ha sido, en todo caso, una equivocación inevitable, vinculada a los cambios climáticos que se produjeron al final de la última glaciación.
______ Con la agricultura apareció también en el Próximo oriente el alcohol. Las primeras bebidas deben haber procedido de la fermentación de los dátiles; después han surgido la cerveza, producida a partir de la cebada, el vino y, en las tierras del norte de Europa, el aguamiel fermentado. Estas bebidas, que substituían a otros intoxicantes usados desde la prehistoria, como el opio y los derivados del cáñamo, se difundieron con la agricultura y acabaron constituyendo un elemento característico de la civilización europea.
______ Un caso especial de barco de guerra gigante fue el que hizo constuir Ptolomeo IV de Egipto: era de 127 m de largo (eslora), 17 de ancho (manga) y 22 de altura (puntal). Parece que era de doble casco y se dice que necesitaba 4.000 remeros (a razón de cinco a ocho por cada remo) y 2.850 marineros para manejarlo. Era dificilísmo de maniobrar, de manera que permaneció amarrado en el puerto y nunca hizo servicio activo: era una especie de arma de disuasión.
______ En el paso del antiguo al nuevo régimen cambiaron la naturaleza del derecho penal (a partir de la influencia ejercida por la obra de Beccaria Dei delitti e delle pene, 1764) y de la carcel. Se consideró que se debía establecer una relación fija y declarada entre los delitos y las penas que los castigaban, y que la reclusión debía cumplir una función educativa y correctora. La nueva prisión era adminitrada por funcionarios a sueldo del estado, estaba cerrada y prentedía mantener a los reclusos constantemente vigilados: de ahí los proyectos de "panópticon" o prisiones modelo radiales, en las que desde el centro de podía vigilar todo. Para evitar la corrupción de los más jóvenes -en 1872 encontramos en Inglaterra a un niño de doce años condenado a un mes de trabajos forzados por haber robado dos conejos- los presos deberían quedar totalmente aislados. Un aislamiento que se reforzaba con el silencio a que se les obligaba, con las separaciones que impedía que se vieran, y con las máscaras que les obligaban a llevar para que no se reconocieran en los escasos momentos en que estaban juntos. El trabajo forzado llegaría ahora su extremo más inhumano con la rueda, que se hacía girar con los pies, a un ritmo de cincuenta pasos por minuto, hasta diez horas diarias, en turnos de veinte minutos de trabajo seguidos de otros veinte de reposo. A veces la rueda servía para moler grano o para subir agua, pero la mayoría de las veces "molía el aire", y se consideraba que su misma inutilidad aumentaba su naturaleza de castigo, y por la misma razón, su función educativa. Estas cárceles educadoras habían sido creadas por la insistencia del humanitarismo, pero su resultado, en lugar de ser el de preparar a los hombres para se reintegraran a la disciplina de la fábrica, fue con mucha frecuencia la locura.
TIEMPO Inexorable el cuarzo marcará el ritmo de los segundos, minutos, horas, días, semanas, meses... su monótono monólogo de molestos momentos, hasta que paren las agujas, no por falta de pilas, de cuerda o rotura de algún engranaje. No, se parará de forma natural marcando las muerte en punto. El tiempo habrá cerrado las heridas, limpiado las mentiras y la sucia, indecente, indecorosa y vergonzosa verdad te devolverá el golpe, poniéndonos a cada uno donde debemos estar.
Que alegría de viaje, que bien empezaba. Aquel tren no era lo que había sido cinco años atrás, era el súmmum, o la puta hostia para los que no sepan latín. De hecho, juraría que no era el mismo tren, una remodelación de ese calibre habría sido más cara que un tren nuevo, o como se dice en mi tierra, habría salido más caro el collar que el perro.
Regresaba a mi vagón desde la cafetería, donde mi cartera negra era ahora roja de la puñalada que me habían dado, aunque yo había aceptado ese precio, así que podría decirse que más que regresar de la cafetería venía de hacerme el harakiri. Serpenteé de un lado para otro mientras cruzaba siete vagones de coches cama (no es que hubiera bebido nada, es que cada vagón se cruza por un lado distinto), alucinando por su aspecto y su olor a nuevo y a limpio. Me paré en un servicio a mitad de camino y observé fascinado sus dimensiones, tales que podrían dormir sus personas en su suelo, sacos de dormir incluidos. Llegué finalmente a mi vagón, el 17, abrí la puerta y el olor a humanidad me sacudió en pleno rostrum, más especificamente en la pituitaria amarilla, ya sabes entrando por las fosas nasales, pues todo recto hacia arriba. Solo había seis personas, ni una cuarta parte del vagón, pero tenía que ser precisamente el mío el que oliera a leonera, aunque a los dos segundos dejé de darle importancia, mi olfato tiene gran capacidad de adaptación. Me llamaba más la atención que estuvieran las luces apagadas (salvo las de emergencia) y el aire acondicionado, aunque de eso último no me di cuenta hasta que se volvió a encender todo minutos después. Me gustaba el ambiente en penumbra y el acogedor silencio, y pensaba que sería un gustazo escribir luego inmerso en una atmósfera semejante.
Mientras regresaba la luz me fijé en el letrero de la puerta "butaca gran confort". Al igual que hace cinco años, había decidido viajar de la más económica (e incómoda) manera posible, once horas de trayecto en una butaca, atravesando el país y la noche, pero esta vez era muy distinto. Mientras la antigua "butaca gran confort" era un trasto de hierro de los años setenta (o esa edad le echaba yo) incapaz de reclinarse más de dos centímetros, esta era un señor butacón con multitud de botones para ajustar la inclinación del asiento y del reposapies. Seguía sin poderse viajar en horizontal, pero poco le faltaba y menos aún necesitaba yo para poder dormir. Comparado con entonces era como pasar de viajar en tercera a la zona VIP. También tenía un par de enchufes y la consabida toma de auriculares. Conecté los que venían de regalo y revisé las cadenas. Seis emisoras y ninguna con heavy metal, ¡que cutre! Menos mal que la de música clásica dio paso al jazz y una dulce, femenina voz de ángel me endulzó los oídos. Al rato volvió la clásica y conecté los auriculares a mi móvil, a disfrutar las golosinas musicales que suelo llevar conmigo.
Apareció un empleado para avisarnos que estaríamos parados cuatro horas en Ciudad Real, llegaríamos media hora tarde a Barcelona y apagarían las luces en breve. Le agradecí los avisos y saqué el libro "Introducción al estudio de la Historia" de Josep Fontana. Lo tenía empezado y quería terminarlo en aquel viaje, aunque lo veía difícil, pues últimamente prefería malgastar o invertir mi tiempo (el tiempo mismo decidirá la palabra adecudada) en la escritura más que en la lectura.
Las luces se apagaron al poco de terminar el capítulo sobre relaciones sociales que Fontana había perfectamente rematado con un "o nos salvamos juntos o nos perdemos todos". Me quedé bastante pensativo y en penumbras. Encendí la luz mural de mi asiento, saqué el cuaderno y empecé a escribir, aprovechando que por tercera vez estábamos parados. Estas líneas las manuscribí a 194 kilómetros por hora y he de agradecer que el cuaderno tuviera cuadrícula, pues no quiero no imaginar lo torcidas que podrían haber salido.
Es curioso el momento en el que narras lo que está pasando en ese momento. Hasta ahora he escrito lo que me ha acontecido en la última hora y media, pero he llegado en mi escritura al presente, y ello me obliga a realizar alguna acción aparte de la de escribir para proseguir con la narración, a divagar estúpidamente como estoy haciendo ahora o a inventarme unos hechos, como decir que está pasando un elefante rosa por el pasillo, pero esto último sería demasiado verosimil. Mejor hago algo y cierro la narración.
Me incorporo y miro a mi alrededor. Falta gente. A pesar de la concentración puesta en la escritura he notado cierto trasiego de personal, a los que supongo en el matad... vagón cafetería. Los presentes duermen todos sin excepción. El de la última fila duerme con la luz encendida, como un niño. Creo que me uniré a ellos, guardaré los trastos, me pondré los tapones de dormir marca acm... renfe, apagaré la luz, inclinaré al máximo mi "butaca gran confort" y cerraré los ojos. Al abrirlos será de día y Barcelona.
Mi estancia en la atalaya me devolvió más taciturno de lo que ya era. Hasta Paulo se dio cuenta de que estaba más callado que de costumbre, tras tratar más de una docena de veces de hacerme hablar para saber que me pasaba y no responderle ninguna. A pesar de mi firme propósito de no seguir dándole vueltas al tema, aún había preguntas que me acosaban.,había nuevas preguntas, ¿qué podía hacer para cambiar mi situación? ¿Cómo se escapa del infierno? Necesitaba tomar medidas, acción, ¿pero cuales?
Inútiles hasta la fecha habían sido mis intentos de escapar de mi propio infierno por arriba, a sabiendas de que la línea más corta hacia el cielo era una línea recta en vertical. Pero sin alas no se puede volar. En su lugar me había dado cuenta de que había creado una especie de escalera de tres patas a la que me había dedicado a subir y subir, hasta donde el calor de mi infierno no fuera agobiante. Cada una de las patas de dicha escalera representa una manera que tenía de refugiarme de todo tipo de dolor que diariamente me asolaba. Rompí la escalera.
Estaba claro que por arriba no iba a escapar de mi infierno, ni con alas, ni con escalera, ni con ningún tipo de artilugio. La única manera de salir del infierno era atravesándolo, de punta punta, costase lo que costase. Ya fuera encontraría la manera de subir al cielo, pero lo primero era salir de mi propio infierno a la de ya. Rompí la escalera porque no consideraba noble salir de allí con ayudas, tan solo debía ser mi alma desnuda paso a paso por aquel reino de fuego, dolor y sufrimiento. Pero no anduve mucho...
Quemé mi infierno, maté a mis demonios internos, excepto al mayor de todos, que le hice tragarse los restos de todos mis sueños rotos. Siempre estará esa sombra tras de mi, pero al menos estará callada durante el tiempo que le dure la indigestión. No hay infierno, nunca hubo más infierno que aquel en el quise creer, y al cual hice un pequeño hueco en mi mente y un gran lugar en mi espíritu. Ahora no hay nada, tan solo el orgullo de haberlo convertido en un grandioso imperio de ruinas y cenizas.
Decisiones, acciones, sí, hay muchas que tomar, y las estoy tomando y acatando. Curioso esto de seguir ordenes propias en lugar de solo las de mi superiores. Lo primero, alzar la mirada, alzar la sonrisa, alzar mi bandera victoriosa y quitarle la preocupación a Paulo devolviéndole sus comentarios con un chiste. Siempre le tuve por un novato y un bocazas, y ha sabido estar en su amistoso puesto. Creo que será lo segundo, cambiar mi actitud ante ciertas personas. Lo tercero... soy un centinela, pero mis técnicas están muy oxidadas. Mañana mismo empezaré clases de esgrima, a mejorar en el uno contra uno, cara a cara... Mientras tanto, la noche es larga y toca guardia en mi torre. ¿Qué haré con mi alma, con ese reino de ruinas y cenizas? Bueno, se dice que cierto pájaro es capaz de renacer de sus cenizas, y para subir al cielo al que quiero subir no me vendrían mal un par de alas.
ALAS Para escapar de mi infierno usé su indómito fuego y en mis más profundas noches forjé unas alas, mas no de hiriente épico acero que acaba siendo inerte y frío, no, me he forjado unas alas negras, estallé el tintero en mis manos y la dejé caer, derramarse. Luego pasé mis dedos doloridos sobre el papel manchado y tracé mis recuerdos futuros, la oquedad de mis días ya pasados, la raigambre de todos mis tiempos y me las clavé a la espalda.
Ahora me elevo sobre las ruinas de mi torturada psique. Mi infierno no es ya más que cenizas. Su fuego me lo llevo grabado en el pecho, creo saber a qué cielo, a quién paraiso. 1-8-2009
Voy a buscar una excusa barata para salirme del tema poético. Diré (mentiré) que voy a hablar de un recurso literario. Imaginaremos por un momento que estamos escribiendo un cuento o una novela y queremos aterrorizar a un personaje masculino. Será tan sencillo como hacer que un personaje femenino (preferiblemente guapa, de buen ver y que le guste a la víctima en cuestión) suelte a quemarropa estas tres palabras: tenemos que hablar.
Los lectores entenderán rápidamente el quid de la cuestión (y se echarán a temblar conjuntamente con el pobre infeliz literario). Las lectoras no lo comprenderán y habrá que dedicar unas líneas de descripción del profundo estado de pánico en el que se acaba de zambullir el pobre sujeto para que puedan hacerse una somera idea de qué infierno se está hablando y del grado de crueldad inherente a dichas tres palabras (que el temblor de mis piernas me impide volver a pronunciar).
A ver, chicas, para que lo entendais os voy a abrir una ventana desde la que podais vislumbrar el apasionante mundo de la psicología masculina... y no me mireis así que de eso también tenemos, aunque no lo parezca. Mientras que para vosotras esas tres palabras solo implica tener una agradable conversación (en la que intentaréis imponer vuestras opiniones por ovarios), para nosotros oir esas tres palabras es como escuchar a un juez sentenciándonos a la silla eléctrica. A nosotros (y en concreto a mí) se nos acelera el pulso, nos recorre el cuerpo un desagradable sudor frío, sentimos escalofríos aguijonando nuestra espalda a la que le entra el mismo tembleque que a nuestras rodillas, pensamos "mierda, la que me va a caer encima" y vislumbramos la puerta del averno que se abre de par en par ante nuestros atónitos ojos a la par que intentamos exclamar nuestro terror en forma de agónico chillido, en vano, pues desde el momento en que esas tres palabras han entrado en nuestra vida se nos ha cortado hasta la respiración.
Para nosotros esas tres palabras son la antesala de la amargura, de una monumental bronca y de una grandiosa patada en el culo de vuestra parte a nuestras posaderas. Ya sabeis la razón por la que no-nos-gustan-esas-tres-palabras, así pues, os lo ruego, ¡dejad de usarlas! Por favor, hacedlo como nosotros, a traición, a bocajarro, directamente el tema a discutir a la cara, en vez de hacer de termos, guardandoos vuestros malestares calladitas para luego hacer clic con esas tres palabras y soltarlo todo abrasando.
En fin, todo un grandioso (y espeluznante) recurso literario, y la más poderosa arma de destrucción masiva que teneis las mujeres (masiva porque esas tres palabras son capaces de destruir a un hombre, a cualquier hombre, por completo). Siempre pensé que lo peor era "te quiero, pero solo como amigo", mas tras haber experimentado el pavoroso poder de esas-tres-putas-palabras en dos ocasiones en menos de un año, me he vuelto de la opinión de que no hay palabras más temibles en vuestro repertorio. Así pues, os lo suplico, si quereis usarlas usadlas literariamente, pues al contrario que nosotros los personajes de ficción no tienen un corazón que pueda hacerse añicos, ni lágrimas que derramar.
P.D.: Por cierto, querida,... tenemos que hablar... clic...
Tengo una mala manía (en realidad, unas cuantas) que consiste en que cuando participo en algún recital, en vez de recitar algún poema mío acabo recitando alguno de otro poeta. Mi última intervención fue en un recital en beneficio dela Fundación Ana Bella. Leí un poema de Eloy Sánchez Rosillo que ahora no viene al caso. El caso es que para quitarme la espinita estuve componiendo sobre la marcha durante el recital el siguiente poema que os dejo a continuación:
DE IMPROVISO EN UN RECITAL De unos labios sellados, de una llama a solas, yo alzo de improvisto este canto, desgarrando el tiempo despiadado, desterrando el acero agónico de estas calurosas horas baldías. Detente... en este suspiro ¡a gritos! revoltoso invasor de este íntimo momento en el que somos ciudadanos, hermanos, ¡poetas! revueltamente reunidos retando a todo miedo, prejuicio o vergüenza (¿pero qué más da, realmente?) acercándonos los corazones en cada latido, en cada golpe de voz, en cada susurro...
¡Que bien me saben los versos (y los tercios) compartidos ante tan grata compañía!
Este mes he tenido una nueva asignación, por suerte, temporal. Hay movimiento en el norte, malas noticias, y han ordenado hacer levas, así que todo sargento o teniente capaz de dar una instrucción militar medianamente decente a los nuevos reclutas ha sido movilizado para esa tarea, lo cual signfica ser apartado de sus obligaciones habituales. En principio me querían movilizar a mi también para instruir a dos nuevas secciones de arqueros, pero tuve la suerte (o la desgracia) de poder negarme. Sin embargo si hubo otra asignación que acepté sin vacilaciones, vigilancia nocturna en una atalaya.
Las atalayas, torres de vigilancia camufladas entre paredes de roca o entre árboles, sirven perfectamente su cometido, controlar el paso por lugares muy específicos que debemos tener controlados. Con tanta movilización se han reforzado nuestros puestos de defensa y vigilancia septéntrionales, ¿pero qué pasa con el resto? No se pueden dejar las atalayas sin vigilancia, sería dejar abierto el paso a espías del enemigo y que averiguaran como flanquearnos. Así pues, me he ofrecido para ocuparme de una de ellas.
En cada atalaya suele haber tres centinelas, uno para dormir el turno que le toque, otro para hacer sonar el cuerno en caso de ser atacados y un tercero para vigilar y ser el primero en llevarse un flechazo. En este caso solo estoy yo, en una atalaya de madera tres kilómetros al este de la puerta de la ciudad, para pasar la noche entera vigilando, pero no en la atalaya, no estoy tan loco como para ponerme a tiro. En la atalaya solo hay un tronco con mi capa y mi casco. Yo me escondo refugiado bajo una capa negra con capucha en tres ramas distintas, cambiando de sitio varias veces durante la noche, cada vez que el sueño se hace demasiado insistente. Desde esos lugares vigilo la senda de tierra que discurre a varias decenas de metros de la atalaya y oteo el bosque iluminado por la luna y las estrellas, en busca de algún nocturno viajero que pretenda evadir mi vigilancia. Durante un par de noches se acercó el capitán Gregorio Taida, para ver si yo solo era capaz de cumplir con las exigencias del puesto. Aprobó mi idea de usar un señuelo en la atalaya en lugar de exponerme personalmente al peligro, y dejó de venir a comprobar si estaba despierto. Algunas noches, cuando pasa por la senda de tierra a todo galope para comprobar otros puestos de vigilancia, se para y se queda mirando a los árboles, hasta que oye los tres golpes secos que propino a la rama a la que estoy subido con mi arco y prosigue su rumbo tranquilo (acto seguido cambio de rama por si alguien más me ha oído).
No lo hago por deber, para variar. No lo hago tampoco por librarme del sargento Marcos (él debe ya estar afónico de tanto gritarle a unos pobres púberes aspirantes a soldados), ni tampoco por librarme de Paulo, aunque he de de reconocer que mis oídos agradecen no tener que estar haciendo guardia con él. No, lo hago por un mal consejo, por un consejo de un amigo. Últimamente estaba demasiado desconcentrado, mareado por mil y un pensamientos, emociones, miedos y tribulaciones. Mi amigo me recomendó que me encerrara en mi mismo, que tuviera mis momentos de soledad, que internamente luchara reflexionando sobre todo aquello que consumía mi interior. Por eso cuando me ofrecieron este puesto en la atalaya lo acepté sin dudar, pensé "estupendo, un buen puñado de noches en la oscuridad y silencio de un bosque para poner en orden todo este caos interno que me atormenta, ni ruidos de la ciudad, ni chachara de Paulo, tan solo la inmensidad de la noche, la luz de la luna y las estrellas y el rumor del viento entre las hojas de los árboles".
Desesperantes han sido estas noches anhelando el alba y mi merecido relevo y descanso. Absurdo el consejo, más peligroso aún que exponerme en la atalaya ha sido adentrarme en la oscuridad de mi alma. Es un arrabal peligroso, por el que no debe adentrarse uno de manera tan temeraria y solitaria. Pero lo hice, estúpidamente lo hice. Me adentré en mi interior, saqué conclusiones a la desesperada, tomé decisiones que me hicieron saltar las lágrimas y tuve que esforzarme por no ponerme a gimotear pues ello habría delatado mi posicion. A la noche siguiente continuaba donde lo había dejado, tanto solo para que otras ideas aún más alocadas, inciertas y agridulces que las de la noche anterior brotaran estrepitosamente. Al final, la última conclusión, la única valida, ¡a la porra con el consejo de mi amigo! De lo único de lo que estaba seguro era que había sido un error hacerle caso y emprender esta introspección y ensimismamiento agudos. Por muchas vueltas que se le de a la pregunta, por mucho que uno la vuelva del derecho al reves y viceversa, por muchas vueltas que se le de a la cuestión, si no tiene la respuesta no hay nada que hacer. Y hay muchas respuestas que han de darme el tiempo y la gente.
El capitán me ha pedido que aguante en mi puesto un par de semanas más. Al final parece que todo se resolverá mediante verborréica diplomacia, hablando. Soy un centinela, un hombre de armas, y curiosamente me alegra no tener que usarlas tampoco esta vez. Volveré a la tranquilidad de mi puesto habitual en la puerta este, a seguir intercambiando palabras de tanto con los asiduos comerciantes y los más extravagantes viajeros, y miradas... con las mujeres que se siguen cruzando por delante de mi vida.
FIN DE TRAYECTO Camino, sinuoso, de tierra aspera y dura, sublevada contra todo viajero. En sus millas sufrío su maltrecho trazado, escuchó las lastímeras peticiones de vagabundos, observó la desdichada suerte y muerte de otros errantes, y aprendió a echarse a un lado, ceder el paso, a nobles córceles, blancos, de paso firme y altivo, filigranas de plata en sus riendas, y pomposos asnos sobre sus lomos cargando.
Llegó al caer la tarde a la sombra de los muros de una bella ciudad. Se adentró en ella, tímidamente, y séntose en una piedra al borde del mercado que empezaba a abrir sus puertas. Decidió descansar un rato, deleitando su alma en la algarabía naciente, su oído en la lírica de los juglares que comenzaban su recitado, su olfato en las especias que se vendían un par de puestos más abajo.
Un olor, una voz, una presencia, desconocidas pero familiares alzaron su atención y su mirada. Y allí estaba, los ojos brillando alegres, la sonrisa amable, el gesto anhelante e impaciente, sabedor de lo inevitable. Se levantó y se echó a sus brazos. Entre lágrimas pensó "fin de trayecto. Estoy en casa..."
N. del A.: Si, lo sé, el poema queda un tanto raro, pero como tengo la sensación de que últimamente se cumple todo lo que escribo me ha apetecido escribir algo en el que al final alguien se echa a mis brazos o yo en los de alguien, por si acaso es cierta esta sensación. Me parece una absoluta tontería, pero no se pierde nada por creer.
Lo confieso. Yo no soy yo... Alejandro murió, cayó asesinado un primero de otoño, en una de esas circunstancias tan suyas de espadas y corazones (la mezcla le salió fatal). Y yo solo soy una farsa, un suplantador, una imitación, un impostor, un fingidor, una copia, un clon, un 2.0 … que gusta de madrugar los domingos para fumarme un cigarro ante mi tumba y rezar... por mi alma imposible.
Ya puse hace algún tiempo como me encontraban, pero solo correspondía al mes de abril. Esta vez voy a poner todas las que me ofrece Google y a partir de ahí iré yendo mes a mes. Comienzo:
Diciembre N.º % Consulta Posición 1 73% atanvarno 2 --- Normal 2 13% eudomonología 5 --- Raro, de eudomonología hablaba en mi anterior blog, pero no en este. 3 13% poemas de amor 61 --- En diciembre, muy pronto, pero se agradece la búsqueda.
Enero N.º % Consulta Posición 1 40% atanvarno 2 --- Normal 2 28% enmas 7 --- o.o Ni idea 3 16% abelardo linares 29 --- Es lo que tiene poner algún poema suyo 4 8% schopenhauer eudomonología 4 --- Y seguimos con la eudomonología o arte de ser feliz. 5 8% epicurea en letras elficas 6 --- Directamente no lo entiendo. ¿Epicurea? o.o
Febrero N.º % Consulta Posición 1 42% atanvarno 3 --- Normal 2 42% enmas 5 --- o.o sigo sin tener ni idea 3 9% "martinez mesanza" 18 --- Claro, poniendo poemas de Mesanza es normal. 4 6% mesanza 7 --- Igual que arriba.
Marzo N.º % Consulta Posición 1 33% palabras para enamorar 21 --- ^.^ 2 10% mesanza 6 --- Seguimos con Mesanza 3 8% atanvarno 2 --- Y este como siempre 4 6% enmas 7 --- o.o Sigo sin entender este 5 6% cartas para enamorar 12 --- ¿Cartas? o.O 6 4% baratillo joven 8 --- ^.^ Me han encontrado por aquí, bien. 7 4% eudomonología 8 --- ¬¬ ¡Que ya no está, cansinos! 8 2% abelardo linares 2 --- De nuevo Abelardo 9 2% no quiero perderme nada traduccion 4 --- La traducción de la canción de Aerosmith 10 2% bellas palabras para enamorar 5 --- Empezamos... 11 2% palabras bellas para enamorar 7 --- Igual 12 2% palabras par enamorar 8 --- Se repite 13 2% poemas para enamorados via joven 2 --- ¿Para enamorados? Y lo de via joven ya me descoloca del todo. 14 2% palabras para enamorar en ingles 4 --- No enamoro en español voy a enamorar en inglés enseguida XDD 15 2% palabras apra enamorar 10 --- Busca primero "gramática y ortográfica" 16 1% "re comenzando" blogspot maria 4 --- Lo de recomenzando sé lo que es (mi primera entrada), pero yo no conozco a ninguna María, lo juro. 17 1% "palabras para enamorar" libro de 8 --- ¿Un libro de Palabras para enamorar?... No estaría mal. 18 1% como empezar una carta de despedida 8 --- ...¿Adios? 19 1% "hatebreed i" will be heard traduccion 10 --- Que yo recuerde esa no la he traducido. 20 1% carta para enamorar 12 --- Otra vez las cartas. ¡Que no hay!
Abril N.º % Consulta Posición 1 28% palabras para enamorar 14 --- Esto se está haciendo recurrente. 2 21% mesanza 7 --- Incombustible 3 11% atanvarno 2 --- Ahí estamos 4 6% relatos erogenos 689 --- ¿Erógenos? ¿Relatos? ¿Dónde? XD 5 3% similitud y diferencia entre amar y odiar 5 --- Si no lo sabes... chungo. 6 3% palabras para volver a enamorar 6 --- Si las supiera... 7 3% palabras para conquistar 9 --- Este es de los míos, ¡a la conquista! 8 3% no quiero perderme nada 10 --- Yo tampoco 9 2% letra de no quiero perderme nada 6 --- Misma letra de la canción de Aerosmith 10 1% bellas palabras para enamorar 3 --- Se está repitiendo esto un poco 11 1% diario del centinela 5 --- ^.^ Primera aparición de mi centinela 12 1% bajar libro "el desencuentro" de fernando schwartz 6 --- Pues aquí no es, oiga. 13 1% kiss recital "5 4 2009" notas 6 --- o.o Esta si que no la entiendo de ninguna manera. 14 1% diario centinela 7 --- Segunda aparición de mi centinela 15 1% i "don y" want to miss a thing aerosmith 9 --- Y tercera de Aerosmith 16 1% descargar libro "el desencuentro" de fernando schwartz 12 --- Que aquí no es 17 1% "el desencuentro" de fernando schwartz descargar 13 --- Que tampoco 18 1% "el desencuentro" descargar de fernando schwartz 15 --- Y dale 19 1% descargar "el desencuentro" de fernando schwartz 15 --- Cansinos 20 1% mirada 24 --- Si, has echado una mirada y te has largado, obvio.
Mayo N.º % Consulta Posición 1 17% atanvarno 3 --- ^.^ 2 17% mesanza 10 --- Voy a tener que cobrarle a Mesanza por la publicidad 3 8% bellas palabras para enamorar 5 --- Y seguimos buscando lo mismo 4 5% genomicas serano 1 --- De mi entrada de Stand Alone Complex 5 4% palabras para enamorar a tu amiga 6 --- ¡A mis amigas no te acerques! 6 4% pedro salinas la voza ti debida 6 --- De una entrada del mes pasado 7 4% palabras para enamorar a una amiga 10 --- Ah, bueno, si es tu amiga pase, pero no tengo las palabras correctas, porque si las supiera... 8 4% mihebur 29 --- What? 9 2% genomica serano 1 --- Más Stand Alone Complex 10 2% genomicas serano gits sac 1 --- Y otro poco más 11 2% genomicas serano gitssac 1 --- Apenas hay diferencia 12 2% genomicas serrano gits sac 1 --- Hasta que se cansó, oye 13 2% "a veces lo que tiene sentido no tiene sangre" 3 --- Esto es de un verso de Muñoz Rojas 14 2% "los poetas estamos para eso" 4 --- Y esto también 15 2% "para que algo quede de este latir" 4 --- Del poema "Tu oficio, poeta" 16 2% la voz a ti debida tema perdoname por ir asi buscandote 6 --- De nuevo Pedro Salinas 17 2% centinela en el centeno 8 --- Creo que ha mezclado terminos, es el guardián entre el centeno y diario del centinela 18 2% hicimos el amor lentamente mientras nos calentabamos con caricias besitos 10 --- ¡Eso, ponme los dientes largos! XDD 19 2% letra de cancion te llame por que tambien me duele imaginar 10 --- Pues no me suena esa canción. Inténtelo de nuevo más tarde 20 2% "www grupo" centeno tema ven mi "amor com" 399 --- Otro muy perdido
Llegan extraños viajeros a esta puerta que vigilo. En esta ocasión os traigo las palabras de un sabio o un loco, depende de a quien pertenezcan los oídos y los sesos de quien le escuche. Yo no lo juzgo de una manera ni de otra, de ninguna en realidad. Me da igual lo que sea, solo me quedo con su mensaje, el cual, me ha dado que pensar.
Kayrós y Chronos. Tenía una idea sobre estos dos terminos, acaso antiguos nombres de dioses, y puede que sea equivocada. En la parte de Chronos, no, pero sí en la parte de Kayrós. Chronos y Kayrós son el tiempo, pero Chronos es la cantidad del tiempo, invariable. Una hora es siempre una hora, un día siempre es un día, siempre la misma duración, inmutable. Mi error consistía en que yo interpretaba a Kayrós como la otra mitad del tiempo, no su cantidad, sino su calidad. El hecho de que los momentos alegres como las veladas con amigos en la taberna se sintiesen tan cortos en comparación con las nocturnas guardias en la torre lo interpretaba mediante Kayrós. El tiempo es el mismo en Chronos, en cantidad, pero muy distinto en Kayrós, en calidad. Lo sentimos demasiado corto en la felicidad, y exasperadamente largo en la tristeza. He de confesar que últimamente empieza a asustarme que estando viviendo sin amor el tiempo, midiendolo en Kayrós, se me está pasando excesivamente rápido. Debería alegrarme tal hecho, significaría que tengo una existencia ¿feliz?, pero no me alegra, siento que aún me falta algo.
Y en estos quebraderos de cabeza entra por mi puerta este hombre, venido de nadie sabe donde, a sacudir mi mundo y volverlo cabeza abajo. Kayrós no es la medida de la calidad del tiempo, como yo pensaba. καιρός se traduce como "el momento justo". No se trata de la calidad del tiempo, sino de la cualidad de un instante determinado del tiempo, pero no cualquier instante, sino uno en concreto, el momento de la epifanía, el momento en que sabemos que estamos listos, que podemos tomar una determinación y llevarla a buen puerto, el instante preciso.
Mal oído, mala explicación, mala interpretación o todo a la vez. Ya no recuerdo cuando escuché la primera acepción, la errónea, aunque la seguiré manteniendo como cierta. Seguiré escuchando y preguntando, tal vez haya una tercera palabra para la acepción del tiempo de la que primero hablé.
Así pues, Kayrós... Transcurre mi Chronos medianamente solitario, raudo, demasiado para mi gusto. Me pregunto si así ha de ser... Al mismo me pregunto, Kayrós... ¿es el momento oportuno o ya ha pasado? ¿Lo habré dejado escapar o los he dejado escapar? Puede que haya más de uno en la vida, en esa categoría que tantos quebraderos de cabeza me trae, pero si ha habíido alguno recientemente ha habido también dudas que me han hecho tambalear y no he pisado con pie firme. Miro en mi interior... ¿ha llegado Kayrós, el instante preciso? ¿Acaso no debería ser tan fuerte dicha sensación como para no tener que estar preguntándomelo?
Contemplo al Amor embelesado. Me sigue dando la espalda... pero de vez en cuando gira la cabeza, me mira de reojo, y me imagino que sonríe. Me atrae este furtivo juego de miradas, pero dejará de hacerlo si no va a más, porque lo que no avanza, retrocede.
Palabras para enamorar (VII) - RENDICIÓN Me sonríes, pícara. Quieres que te conquiste. Dime, ¿a qué te rendiras? ¿Bastará el fuego cruzado de nuestras miradas, o más bien me obligarás a acortar el espacio entre nuestros cuerpos, usar las manos, lentas, apenas rozando, pero con firmeza, contra la calidez sonrojada de tus mejillas? No, resístete, no suspires, no aún. Fuérzame a entregarme por entero. Cierra los ojos, siénteme aún más cerca, fundidos en un abrazo, primero, fundidos luego en la magia eterna de un beso...
Ahora, abre los ojos. Suspira. Conmigo. Y dame la llave de tu corazón. Aquí tienes la mía. 31-5-2009
Me encanta la épica, y sobre todo, usarla como excusa para otros motivos más nobles que la guerra, aunque en realidad cualquier cosa en este mundo es más noble que la guerra... En este caso se esconde el amor y la lujuria bajo la coraza. El primer poema es de Luis Alberto de Cuenca, el segundo de Juan Daniel Perrotta y el tercero mío. Sinceramente, me gustan más los dos primeros.
SIN CONDICIONES Llevas ya tanto tiempo dirigiendo tus proyectiles a mi fortaleza. Siempre dan en el blanco. Se diría que es un arquero zen quien los dispara. Me aburre ver mis muros abatidos por tus bombas, y ver mis baluartes convertidos en ruinas, y a mis hombres negándose a luchar. Tendré que hacerlo. Si supieras lo mucho que me cuesta.
ERÓTICA Y ESTRATEGIA Balbuceas algo sobre nuestra amistad y retrocedes como delimitando una zona de seguridad ante la inevitable guerra. Yo pongo mi índice sobre tus labios después de claramente acercarme a tus fronteras. Digo que bien sabes el afecto que te tengo, artero debilito tus posiciones artilladas dejando caer besos explosivos haciendo que mis labios desciendan paracaidistas al sur al sur entre la fronda. Y debe ser cierto que el sur es estratégico importante a juzgar por lo encarnizado de la batalla que ahora allí se libra mientras contraes contraes desesperada como queriendo expulsar la avanzada de mi ejército que golpea acompasadamente en tu territorio.
ASEDIO El amor es otro tipo de guerra y esta noche estás dispuesta a todo, lo veo en el ardor de tu mirada... ¡pues que comience la refriega! Mando dos columnas a flanquear tus dos torres erguidas orgullosas, centro en ellas tu atención. Te golpean mis flechas aleatorias, por todas partes, te distraen. Aprovecho tu confusión para acercar mi ariete a tu entrada. Golpeo incesante e incansable, se abre una brecha y entra el grueso de mi ejercito. Gritos y gemidos, los ignoro, aún no ha terminado la batalla, no hasta que, victoriosos, caigamos ambos, rendidos. 16-3-2009
Poema de José Antonio Muñoz Rojas, recitado en el Homenaje en su honor celebrado el pasado 23 de marzo en la Casa de las Sirenas.
TU OFICIO, POETA... Para que algo quede de este latir, para que, si alguien quiera mirarse, pueda; para calmar quizá alguna sed, y que alguien diga «a mí me pasó algo semejante». Los poetas estamos para eso: para ofrecerles tránsito a los demás, para que se encaramen sobre nuestros latidos, y que divisen un poco más allá, en medio de tanta oscuridad como nos circunda. A veces nada tiene sentido, ni siquiera que me des la mano o ese limón redondo tan bello en la vereda. A veces lo que tiene sentido no tiene sangre, ese poco de sangre por la cual se muere. Todo es ganas de morir de otra manera, ganas de imitar a los ríos y que la tierra vea que hay otras aguas y otras penas, y los cielos contemplen misericordiosamente nuestras peregrinaciones. Tu oficio, poeta, es contemplar, que todo se te escriba dentro; luego quizá leer allí mismo, quizá decir a los otros lo que allí mismo, escrito, tú lees.
He preguntado a todos los médicos de la ciudad, y en mis viajes algunas veces a médicos de otras ciudades. La pregunta es sencilla, ¿se puede sobrevivir a una puñalada al corazón? Siempre responden lo mismo, que si la hoja solo roza el corazón hay alguna posibilidad de supervivencia, y siempre tengo que hacer la misma puntualización. ¿Se puede sobrevivir a una puñalada directa al corazón, perforando aurículas y ventrículos? La respuesta es unánime, NO. No se puede sobrevivir a algo así. Entonces sonrío, me callo y me alejo.
¿Soy la excepción que confirma la regla, o simplemente un cadáver ambulante? Me apuñalaron el corazón hace meses, de frente, con nocturnidad y alevosía. Y sin embargo sigo vivo, o mejor dicho, mi cuerpo sigue en movimiento. Con ese acto me mató, al retirar la daga saltó disparada toda mi sangre fuera, mis sueños, mis esperanzas, mis ilusiones, mi vida... ¡todo! Todo lo que tenía valor para mí quedo desparramado por el suelo. Aquel, sin duda alguna, fue el día de mi muerte.
Porque una vida sin amor no es vida, y dado que aquella noche se me arrebató el amor, se me arrebató también la vida. Ergo soy un muerto viviente, o un vivo finado, ambas definiciones me valen. En realidad me valen muchas más. Para empezar, dragonearé de lo dragoneable, y me llamaré cadáver exquisito. Cuando uno muere lo normal es perder peso, pero lo mío han sido veinte kilos en seis meses, hasta que han llegado a decirme que me estaba quedando en los huesos y estoy manteniéndome en el mismo peso a base de empacharme. Fue sencillo, cuando uno hace de tripas corazón, y le rompen el corazón, le afecta también a las tripas. En la primera semana perdí cinco kilos, ya que solo comía (y más bien poco) por disimular, para que me vieran comer y no se preocupara nadie. Comía porque algo tenía que comer, no porque tuviera la más mínima gana. El resto, una vez comenzada la asimilación de mi nueva condición, fue solo cuestión de trabajo y entrenamiento físico. Y la verdad es que me veo en el espejo y, aparte de no reconocerme, tengo que admitir que no me ha sentado nada mal el cambio.
También me llamaré temerario despojo. En todas las facetas de la vida el miedo nos sirve como una barrera, para bien y para mal, que nos evita hacer más locuras de la cuenta. Pero yo no afronto facetas de la vida, ¡estoy muerto! Cada vez que el recuerdo del miedo se asoma recuerdo que ya estoy muerto, no tengo nada que perder, el miedo huye, rabo entre piernas, y salgo de nuevo victorioso. Particularmente este hecho me ha hecho mejorar como centinela. Ya no titubeo a la hora de ponerme delante para proteger a alguien. Si alguien ha de llevarse el golpe me lo llevaré yo, como si me fuera a doler...
Y aunque podría usar otros, solo citaré, dichoso occiso. Cada vez que estoy triste me pongo a pensar que no tengo motivos. Mi tiempo pasó, mi vida pasó, y cada segundo que permanezco en movimiento, es un segundo robado a la parca, es un segundo de libertad absoluta y plena, y mi sonrisa regresa. Podría ponerme a pensar que tampoco tengo motivos para sonreir, pero hay cosas en las que prefiero no pensar.
Pensándolo bien, hasta voy a tener hasta que darle las gracias a esa comerciante de la muerte... pero no, no lo haré, pues recuerdo el diálogo de Aquiles y Odiseo en el inframundo "no intentes consolarme de la muerte, noble Odiseo. Preferíria estar sobre la tierra y servir en casa de un hombre pobre, aunque no tuviera gran hacienda, que ser el soberano de todos los cadáveres, de los muertos". Y cada vez que lo recuerdo, lo doy la razón a Aquiles. De nada sirven todos los dones que la muerte puede darte, si en tu pecho no hay un corazón latiendo... y por alguien. No agradeceré mi muerte. No perdonaré JAMÁS mi asesinato.
P.S.: Este mes hubo en la plaza central una interpretación de la leyenda de San Jorge y el Dragón. Cuando San Jorge clavó su espada en el corazón del Dragón un escalofrío recorrió mi espalda. Sin embargo he de reconocer que la rosa que nació de la sangre derramada es realmente hermosa.
N.A.: No sé si es la primera vez que hablo del tema. En este blog puede que por indirectas y alusiones, pero nunca tan abiertamente. A los amigos sí, en parte y a trozos, tampoco quería cargarles con el peso de mi lápida, peso que solo me corresponde a mí, y piedra que tiro al río, sin estar yo amarrado a ella. Este tema tan hiriente lo ha abierto mi centinela, y tanto él como yo lo cerramos con nuestro silencio acerca de aquella noche, pues es un tema que más que cansarme me agota y es un tema agotado. No hay nada más que decir ni pienso repetirme. Lo que está muerto está muerto... (y con ese muerto no me refiero a mí).
AMANECER DEL NUEVO DÍA Que bien sienta levantarse un domingo al alba, tambalearse por el pasillo rumbo a la cocina, prepararse un café bien cargado, taza en mano salir a la terraza sintiendo el frío rocío en las plantas de los pies, y contemplando el amanecer del nuevo día exclamar: ¡Se acabó el tiempo! ¡Se acabó nuestro tiempo!
Comentaba Saray en el programa de radio que hicimos en marzo que cada poeta tiene sus fetiches. Seguramente, tras leer el siguiente poema, descubras cual es el mío:
FLAMÍGERO DESEO Si anhelas el cálido sabor de un beso acércate a esta hoguera, al fuego contenido en mis labios. Ardamos, mi ángel, consumámonos en un infierno de pasión. Tu piel, a mi tacto ardiente brillará, fulgor reflejo de la llamarada, incendio en tu corazón.
I thought what I´d do was, I´d pretend I was one of those deaf-mutes
Últimamente me está dando por utilizar este símbolo. He estado viendo la serie Ghost In The Shell - Stand Alone Complex, y me impresionó la aparición del símbolo al final del capítulo cuarto. En medio de un estado de confusión, tensión e hipocresía política aparecía una cara sonriente con el mensaje I thought what I´d do was, I´d pretend I was one of those deaf-mutes (Lo que haría sería hacerme pasar por sordomudo). La frase, y ahí el cariz literario de este post, proviene del capítulo 25 de la afamada obra de J.D. Salinger El guardián entre el centeno. También hay una explicación para la cara sonriente con gorra de beisbol. Está basado en otra de las obras de J.D. Salinger, El hombre que ríe, y de ahí el nombre del personaje, nombre impuesto por la prensa ya que él nunca llega a autodenominarse con ese nombre. En la serie al principio se argumenta al principio que el logo de El Hombre Que Ríe estaba basado en el de la Sunflower Society (Sociedad Girasol), una sociedad que ayudaba a familias y particulares a llevar a cabo juicios contra las injusticias del sistema. Aunque hay cierta relación, en realidad el logo lo diseñó sobre la marcha, a partir del logo del Starchild Coffee, a su vez una parodia de nuestro Starbucks Coffee, al que tanto cariño le tenemos.
Aoi - El Hombre Que Ríe
Este hombre, que nunca se autodenominó El Hombre Que Ríe, se llama en realidad Aoi. Es un hacker de clase Super-A, siendo la clase A la más alta (si, se creó un nivel superior solo para él).
Navegando por la red se topó con un correo de amenaza a Genómica Serano. En él había un estudio de comparación entre la vacuna Muray y el tratamiendo de micromaquinaria de Genómica Serano. Aunque ambas estaban destinadas a combatir una enfermedad llamada esclerosis cibercerebal, solo la vacuna Muray era realmente efectiva, la única que podía salvar vidas. En el correo se amenazaba de entregar dicho estudio comparativo al público si Genómica Serano no hacía público la completa ineficacia de su tratamiento de micromaquinaria para curar la esclerosis cibercerebral. Dicha amenaza fue escrita por El Hombre Que Ríe original, en mi opinión, el propio doctor Muray, creador de la vacuna Muray, con lo cual se explica porqué la amenaza no se hizo efectiva, dada su muerte prematura. Este hacker tomó el relevo, secuestró al presidente de Genómica Serano y, tras una charla en el Starchild Coffee consiguió la promesa de que él revelaría la verdad. Poco después el presidente Serano intentó escaparse aprovechando que un equipo de televisión estaba grabando en la calle. Aoi, sintiendo que había sido engañado, intentó que dijera la verdad ante la cámara, a punta de pistola. Dada su capacidad como hacker pudo piratear la cámara y que apareciera por primera vez su logo en lugar de su cara. Acto seguido empezó a boicotear a las empresas de micromaquinaria, pero el estado les destinó fondos públicos para que la micromaquinaria siguiera avanzando (motivos políticos). Y desapareció... Sin embargo la reacción pública fue la adopción de dicho logo como símbolo (camisetas, mochilas, carpetas, blogs...) y la aparición de... imitadores.
La serie comienza seis años después de los incidentes causados por Aoi. La reaparición de El Hombre Que Ríe no tiene nada que ver con él, son solo imitadores, tanto ciudadanos como agentes del gobierno. Él desapareció al sentirse totalmente frustrado, ante la imposibilidad de llevar a cabo el objetivo que se había marcado. Al fin y al cabo es solo un individuo contra toda la sociedad. Tras la sucesión de imitadores aún se decide a reaparecer por última vez porque hay una promesa del presidente Serano que aún debe cumplir, y porque hay alguien con la suficiente voluntad y poder como para poder llevar a cabo esa tarea. Todo queda más claro en el siguiente video:
Complejo de autosuficiencia Según la Wikipedia es una teoría psicológica de ficción: Se describe como un fénomeno patológico paranoide, por el cual una persona se aleja de los parámetros sociales comunes produciendo una confrontación entre la percepción de sí mismo como "individuo" y el resto de la sociedad, que lo lleva a vivir una realidad paralela. En su plan de fortalecer su individualidad, la persona que se retira de la sociedad no puede aun así, debido a las limitaciones que le ha provocado este mismo entorno social, desarrollar una individualidad completa. Frustrado por el sinsentido de su vida, adquiere para sí un propósito salvador que lo lleva a verse a sí mismo como héroe solitario (contra alguna razón particular), en favor de otros sujetos/víctimas de un poder oculto (que persigue sus objetivos de una manera igualmente disimulado) que él haría fracasar con sus actos de rebeldía que los develan. En su soledad paranoica rechaza o minimiza cualquier ayuda. Una de las características de este fenómeno es la autorreplicación. En ausencia del original, otros toman su papel convirtiéndose en una copia incluso más refinada. Se habla de este "complejo de autosuficiencia" (Stand Alone Complex) como un "parásito" que se esparce a través de las conciencias de los individuos en una sociedad ante un acto considerado "heroico" o "profético" como seria en la primera temporada de Ghost in the Shell el "El hombre que ríe" (Aoi) que lucha contra los intereses de las multinacionales ante una enfermedad desvastadora. Para su elaboración, esta teoría, toma el concepto de meme como gen de pensamiento que se transmite entre individuos de una sociedad.
Adopción y muerte ¿Porqué lo he adoptado como símbolo? Para empezar por la carita sonriente. Cada vez que la veo dibuja una sonrisa en mi rostro. Sobre todo, por las continuas referencias a J.D. Salinger. Estoy leyendo El guardián entre el centeno, y me está gustando bastante. Además, una de mis películas favoritas es Descubriendo a Forrester. En dicha película, el escritor William Forrester está basado en J.D. Salinger, así que las referencias a Salinger siempre me acaban recordando a una de las pocas películas que he visto más de diez veces (y más veces que aún la veré). Aoi (que acabo de descubrir que significa azul en japonés), es un ratón de biblioteca, igual que yo, y si tuviera la misma capacidad para recordar, también hablaría citando múltiples autores (aunque ya lo hago de vez en cuando).
Sin embargo, algo que no me gusta de Aoi es que le cuesta encontrar sus propias palabras. Las citas y referencias literarias están bien, pero la meta de un escritor es encontrar sus propias palabras. En eso estoy. Usaré el logo de El Hombre Que Ríe de tanto en tanto (me encanta), pero no lo adoptaré por completo, no seré un simple imitador porque, "you know what I'd do. I mean, if I had my goddamn choice? I'd just be a catcher in the rye and all"...
Ocurrió en el gimnasio, en clase de ciclo, de spinning o como se la quiera llamar. Me aburría, calentábamos, no sabía a donde mirar. Mi mirada recorría la estancia recorriendo hasta el más mínimo detalle, una ventana, una luz negra, una bola de discoteca, un espejo, el monitor ajustando su sillín, una ciclo vacía, una camiseta ajustada... Al mirar a la derecha mi mirada se topó con la de otra persona, y la seriedad pintada en su rostro me hizo volver la vista al frente. Mas, de repente, que vergüenza de haber apartado la mirada asustado como un niño o como un perro apaleado y que extrañeza de sentir que ya había visto esa mirada antes. Medio enfadado
conmigo mismo volví a mirar a la derecha, para toparme con mi reflejo en un espejo mural, mirándome medio enfadado. Le dirigí mi mirada de reproche, por haberme asustado, y él me devolvió la suya, por no haberle reconocido.
-¿Pero cómo iba reconocerte? ¡Mírate! Eres una veintena de kilos menos, un cuerpazo en proceso, unos pelos a lo melena de león o a lo fuego desbocado que una vez tuvieron incluso nombre propio, una voluntad reflejada en cada pedalada, una mirada penetrante capaz tanto de ternura como de desdén, una seguridad desconocida, una resiliencia... ¿Cómo iba a reconocerte? Puedes parecerte a mí, lo reconozco, tienes un aire... sobre todo en el blanco de los ojos... No, no te reconozco. No puedo reconocerte. Nunca antes te había visto. Eres un extraño con mi mismo nombre, pero no mi mismo rostro, mi mismo cuerpo, mi misma mente, ni mi mismo espíritu.
-¿No sabes quién soy?. Tan solo un reflejo en un espejo mural. No hay un yo, nunca existió, solo hay un tú, el que ves, el que sientes en cada pedalada, esforzándose, cavilando, aún dudando, aún vacilante, aún a medio camino. Pero te toparás con más espejos y borrarás la sorpresa, la incredulidad y el reproche de tu mirada, y sonreirás... Disfrutaré del camino.
Siguiendo (plagiando descaradamente) una serie de posts de DjinnSade, voy a incluir la lista de como encuentran este blog.
1 palabras para enamorar - ^.^
2 mesanza - normal, un par de poemas suyos están por aquí.
3 palabras bellas para conquistar - parecido al primero, pero creo que no buscaba mi serie de poemas.
4 enmas - ein? o.O
5 poemas para enamorar - seguimos con el tema.
6 atanvarno - normal, así es como entro en este blog de vez en cuando.
7 diario centinela - duda, ¿buscaba la paranoia que estoy escribiendo o buscaba otra cosa?
8 cuantas silabas tiene cada verso de la epistola a belardo - cuéntalas y sales de dudas, flojo XDD
9 bellas palabras para conquistar - está claro lo que busca XDD
10 followme para enamorar - ¿que te follow qué? XDD
11 bellas palabras para enamorar - ¡y seguimos! ^.^
12 lineas oscurasuñas - what? o.O ore?
13 "re comenzando" maria - ¿recomenzando con la maría? ¡enganchao! XDD
14 no quiero perderme de nada letra - la letra de la canción de aerosmith que traduje.
15 aerosmith no quiero perderme nada ahora - por si había alguna duda al anterior.
16 enamorar con palabras - ¡y dale con el tema! XDDD
17 letra de la cancion treasure de fahrenheit - pues ahora mismo no caigo o.O
18 i don t want to miss a thing inspiracion - y de nuevo aerosmith, pero lo de inspiración...
19 aun no te quiero *** - Estarían buscando un video de E y como ella me enlaza de vez en cuando acabaría aquí rebotado.
20 abelardo linares - también ha aparecido algún poema de ese autor por este blog.
Tengo la mala costumbre de no encontrar las palabras oportunas a tiempo. Las encuentro siempre tarde. Hace algún tiempo recité con un grupo de juglares que se hacen llamar las personas-libro. Al bajar del escenario me regalaron un clavel, y me encontré con no tener a quien entregárselo. Bromearon sobre que iban a tener que buscarme una novia-libro. No supe que decir, pero momentos más tarde, mientras paseaba por la ciudad de vuelta a mi puesto se me ocurrió una buen respuesta presentadme a una mujer-libro y la amaré hasta el día que diga mi última palabra. El día de mi última palabra... me guardo ideas para otro momento...
No oigo más que decir que le amor tiene un principio y un fin. Es cierto, pero no creo en el fin que me cuentan. Solo ven como único final posible del amor una ruptura, y yo veo parejitas de ancianos en las calles, en el mercado, cruzando la Puerta Este frente a mí. Cierto es que las rencillas y las discusiones sacan a la luz un amor con cicatrices, pero un amor de años, hasta la muerte, y más allá. Las viudas enlutadas me demostraron que el amor sobrevive incluso cuando la muerte los separa.
Esto es lo que creo y eso es lo que espero, encontrar y que me encuentre un amor hasta el fin de mis días, a sabiendas que dado que mi trabajo es de armas tomar, puede que no esté muy lejos el día de mi muerte...
PRESENTADME Presentadme a la única mujer, sincera, entregada, comprometida, capaz de completarme, de corazón limpio y sonrisa fácil. Y la amaré, lo juro.
Amaré cada una de sus líneas, curvas de su piel, rectas de sus palabras. La amaré hasta el fin de mis días.
Escrito minutos antes de ser recitado en el Día Mundial de la Poesía:
SENTENCIA Te sentenciaste, tú solo, blasfemaste a gritos, en la catedral, en presencia del arzobispo. Imposible tu defensa, imposible que te defienda ante tantos testigos seré un cobarde y de tu sentencia de muerte seré un abajo firmante.
Mas tu flamígera muerte no traerá justicia, tan solo otra de sus insulsas venganzas. Te doy la razón. Hay días que también incluso yo alzaría mi puño contra esos púlpitos cargados de verborrea e hipocresía, incluso contra ese Dios, tan callado y silencioso Él que parece habernos olvidado.
¡¿Pero qué demonios?! Te haré compañía en la sala de torturas. Voy a gritar como tú. Voy a blasfemar como tú. Voy a arder como tú, hermano mío...
Alguien que me conoce muy bien me ha mandado este poema de José Manuel Caballero Bonald. Dice que parece estar hecho para mí, y no dejo de darle la razón.
NOMBRE ENTREGADO Tú te llamabas tercamente Carmen y era hermoso decir una a una tus letras, desnudarlas, mirarte en cada una como si fuesen rastros iguales de alegría, contiguos besos en mi boca reunidos. Era hermoso saberte con un nombre que ya me duele ahora entre los labios, me sangra entre los labios como el moho de una fruta, como algo que yo querría nombrar constantemente y me estuviese amordazando con su olvido, con su apremiante negación de ser, porque es inútil repetir lo que termina en nada.
Es posible que ya no puedas tú tener un nombre, encerrar en un nombre tu ternura, tus verdes ojos dulces, la dorada humedad de tu cabello, que ya no puedas responderme si te llamo, si te sigo llamando y nada me devuelve la ilusoria constancia de que aún eres cierta.
Ahora es de noche y tú no tienes nombre, a nadie pertenecen tu voz, tus adjetivos, mientras cae la lluvia mansamente y es más sorda la vida cuando al llamarte sé que ya no tienes nombre. ¿Es verdad que te has ido para siempre, que no podremos ya mirar los árboles mojados, la lenta pesadumbre de las tardes calladas, el nocturno temor que a nuestro amor se unía? ¿Es verdad que tu boca se irá deshabitando sin responder a nadie ni siquiera en silencio, que ya no cabré nunca en tu mirada, en tus manos que guardan mi latido en su piel?
No puedo imaginar que alguien te llame allí por ese reino donde ahora enmudeces mordiéndote los labios como entonces y tú vuelvas los ojos para ver si es posible que tengas todavía un nombre en que esconderte, un nombre que estacione la vida entre sus letras, que sea vanamente igual que Carmen, porque ahora es de noche y tú no tienes nombre.
Pero entonces he mirado la luz, los péndulos furtivos del otoño, los hombres que caminan y caminan, las aves del regreso, torpes ya con el frío, estos libros que ardieron con nuestros ojos juntos, mis padres, mis hermanos, con sus sombras gemelas, mi amigo Juan Valencia, que está a mi lado y no me habla, y sé que que estoy viviendo, he aprendido que son las cosas quietas las que evidencia mi razón de cada día, que eres tú quien te has ido a una gran soledad, quien no puedes volver con aquel nombre tuyo, con aquel cuerpo ajeno y transeúnte que tenías, con algo que no sea caricia o beso o lágrima y lo convoque todo en una historia única donde decir tu nombre equivalga también a poseerte.
Porque es triste y es también preciso comprender que eso es vivir: ir olvidando, consistir en palabras que están llamando a nadie, saber que es una sombra súbita la que agrieta y corrompe la más cierta esperanza, saber que es el desamor quien detrás de lo más amado espera para poder seguir viviendo a pesar de la noche y tu nombre entregado.
Si, ya sé que dije que iba a ser mensual, pero ya que me falta el de enero... aprovecho para estas prácticas de tiro.
Cuando la quietud y el silencio de mi casa me derrota no voy a las tabernas como el resto de soldados aburridos. No, voy a entrenar con el arco. No es mi puesto, no soy un arquero. Solo soy un simple centinela a pie de puerta. No necesito un arco para mis tareas, aunque nunca han faltado en la torre cuando estamos de guardia. No me pusieron ningún impedimento el primer día. El sargento instructor de turno simplemente me preguntó mi nombre, mi graduación y si realmente tenía interés en aprender a disparar. Acto seguido me enseñó todo lo que tenía que saber y ahora entreno solo, a cualquier hora, a deshoras, al alba y al ocaso cuandos mis turnos me lo permiten, descansado y al borde de la extenuación. Algún estúpido capitán incluso ha alabado mi tesón ante el resto de la tropa, y difundido la idea de que entreno en lo que no me pertenece porque quiero ser un maestro de armas.
A veces me pregunto porqué ciertas personas alcanzan puestos para los que no están capacitados. Si quisiera ser un maestro de armas es obvio que estaría entrenando no solo el arco, sino también el arco a caballo, la lanza a pie y a caballo, y sobre todo la esgrima, que es lo que me corresponde junto con la lanza a pie debido a mi puesto. Tengo mi entrenamiento descuidado, salvo este del arco a pie, hace meses que no monto a caballo y aunque la lanza a pie sí la domino, la espada... bueno... en el enfrentamiento cara a cara sigo siendo un auténtico novato. No, no quiero ser un maestro de armas. Me gustan las armas, mataría con ellas de ser necesario, es mi profesión, pero no mataría por ellas, no son mi pasión. Los amigos saben todo esto, piensan que solo es una afición, que me aburro y ocupo el tiempo de alguna manera. Pero en realidad, estas prácticas de tiro no tienen nada que ver con entrenar, con ser maestro de armas, con aburrirme o con matar el tiempo. En realidad, no es más que otro de mis absurdos sentimientos que de vez en cuando simbolizo de esta manera.
PRÁCTICAS DE TIRO Practico, día y noche, tenso la cuerda, apunto, aprieto los dientes, aflojo los dedos, y la flecha golpea de nuevo el centro de la diana. Ya que él no dispara flechas con mi nombre grabado al corazón de las féminas, yo practico hasta la extunación, hasta que mis hombros caen y me sangran las yemas. Practico el tiro perfecto, preparo una flecha con mi nombre pero no de amor, si no envenenada, para tí, para matarte, ¡perezoso Cupido del demonio!
Los amigos (mil gracias a ellos) me enseñaron a no encerrarme en el pasado, que es lo mismo que decir a no encerrarme en tu recuerdo, a seguir adelante ignorando el dolor en la medida de lo posible. Pero hay noches como esta en que me asaltan dudas de nevera, como las bautizó Alfred Hitchcock. Son ese tipo de dudas que a él le llegaban a las tantas de la madrugada, cuando se levantaba de la cama, llegaba medio tambaleándose hasta la nevera y mientras bebía se le venían a la cabeza ideas como en esa escena, ¿cómo porras llegó el prota montado en la moto si se había quedado sin gasolina tres escenas antes? No me vienen demasiadas dudas de nevera. Sabes muy bien que una vez que me quedaba sopa, solía quedaba quedarme en letargo toda la noche, a menos que me despertara muy ocasionalmente, o que me despertaras tú en alguna de tus seis o siete alzadas nocturnas.
Obviamente, a él le venían dudas sobre su pasión, que era el cine. A mí no me vienen dudas sobre Linux, hardware o poesía, en contra de lo que puedas pensar. Me vienen dudas extrañas sobre el amor. Y en esta noche, en la que me he levantado a las tres de la mañana, me he tambaleado a oscuras por el largo pasillo, he llegado a la cocina y sin encender la luz he abierto la nevera y he bebido agua fría a cortos sorbos... me han venido varias dudas... ¿Acaso soy yo el único que hecha de menos aquellas noches en pareja, aquellos paseitos hacia la nevera pasando frío para traerte agua y que no tuvieras que levantarte, aquel dormir acurrucados, con tu cabeza en mi pecho o abrazándote yo por la espalda? ¿Soy yo el único que ha pasado frío TODAS las noches de estos seis últimos meses? ¿Soy yo el único de los dos que de vez en cuando deja una marca de lágrimas en la almohada? ¿Soy yo el único que piensa que no está bien lo que pasó?
Y me respondo, despierto, de camino, primero al ordenador a escribir estas lineas en caliente, y luego de vuelta a la cama SOLO. Sí, yo soy el único que hecha de menos aquellas noches en pareja, el pasar frío por alguien que me importaba (y a quien parecía importarle), el abrazarte con firmeza y con ternura, el sentir tu respiración pausada y los espamos involuntarios de tu cuerpo cuando te quedabas dormida antes que yo, y sonreía, y le pedía al Cielo que el tiempo se detuviese para siempre, que nos dejase atrapados en ese momento. Si, yo soy el único que ha estado pasando frío TODAS y CADA UNA de las noches de estos seis últimos meses, y las que me esperan. Tú siempre has tenido peluches y máscotas con las que sustituirme. Sí, soy yo el único que llora amargamente de tanto en tanto, y no me causa vergüenza admitirlo. Y sí, soy yo el único que piensa que lo que pasó fue horrible, fue atroz, fue cruel, y no debió suceder, no de esa manera...
Me vuelvo a la cama, solo, a acurrucarme, a hacerme un ovillo bajo mantas y sábanas, a seguir pasando frío. Pero mejor este frío a tu frialdad...
¿Alguna vez has tenido la sensación de que te da un vuelco el corazón? Es tan poco habitual que cada ocasión se siente como si fuera la primera. Una idea cruza tu mente, tan descabellada y tan simple a la par que no sabes porqué no se te ha pasado antes por la cabeza. Físicamente, notas como tu corazón bota en el interior de tu pecho, fruto de un poderoso latido.
Mi más reciente vuelco fue una noche de marzo, pasada la medianoche, ya lunes. Con lo mucho que odio los lunes, ese comenzó así. Acababa de grabarme un cd de música, con la música china que había recuperado de un viejo disco. No había suficiente para llenar el cd y usé el espacio libre para grabar el adagio para cuerda de Samuel Barber. Puse el cd en mi dvd portátil, para escucharlo con auriculares en la cama mientras escribía un poco antes de dormir. Escribí unas lineas sobre mi actuación en un recital de poesía horas atrás, arengándome para hacerlo mejor en futuras ocasiones. A continuación me di cuenta de algo y escribí: Tengo el corazón aparcado, y eso no es bueno. No puedo ponerme a pensar en una vida en solitario, no debo, no vaya a ser que me guste la idea.
Mis pensamientos no estaban donde debían, puestos en el amor. Mi objetivo no era pasarme la vida solo, sino en compañía del amor de mi vida (¿quién será?). No podía seguir volcando todo aquel cariño pasado en mis recuerdos y mis versos. Tenía que poner toda la carne en el asador esperando que en el futuro volvería el amor, en que encontraría alguien que me merezca, como me recordaba de tanto en tanto mi mejor amiga.
Y con las deliciosas notas de aquel adagio, una epifanía, brotó el vuelco al corazón:
VUELCO
¡Idiota! Inútil seguir amando en pasado, mas también inútil pensar en amar en futuro.
¡Ama! Presente e imperativo, ¡ahora! ¡Vive! Como si de nuevo te arropara lo más importante de tu vida, ¡vive... enamorado!
Lo que ocurre cuando uno se dedica a tener ideas apresuradas en el coche:
TAL ES LA INSPIRACIÓN
Un susurro en el espíritu, la inquieta mano comienza
su carrera alocada contra el papel y deja garabatos a vuelapluma, el inquieto avieso verso punzante y desangrante, dispuesto para ser empuñado, un monstruo, una bestia incontrolable, una espada de doble filo en manos de quien no puede conocer la paz.
El siguiente poema nació de una curiosa mezcla de ideas. La primera es de un recuerdo de una visita a Ceade (una universidad privada) en la que nos compararon ligar con marketing. La diferencia era que en el marketing uno vende un producto o un servicio, y a la hora de ligar uno se vende a sí mismo (o al menos lo intenta). Otra idea es de un gráfico (que no consigo encontrar) en el que se ve una línea que representa lo que vendes. A un extremo de la línea están los consumidores que aman lo que vendes, y en el otro extremo de la línea están los consumidores que odian lo que vendes. En el gráfico aparecía una flechita señalando la parte media de la línea, y una anotación que decía "si estás aquí enmedio, estás jodido". La tercera idea viene de la foto de mi cara de pillo con las dos cartas que vengo usando desde hace un tiempo en el blog, en el twitter, en el messenger, etc.
TÉCNICAS DE MARKETING Devuélveme la mirada. Mírame, con ojitos de cordero degollado o con aviesos ojos de verdugo, ¡pero mírame! Estas son mis cartas boca arriba, mi as de corazones y mi as de espadas. Toma la que quieras y ¡ámame o mátame! Atraviésame el corazón de una manera o de otra. ¡Decide! O blanco, o negro pero no me dejes siendo gris indiferencia
---------------- Now playing: Ozzy Osbourne - The Almighty Dollar
Copiando (ante todo sinceridad) a J.D. Sánchez y sus Diarios de Café de Noche, yo también voy a empezar a escribir una mezcla de ficción y diario, una vez al mes, comenzando con este. En el amor y en la guerra
El otro día, mientras hacía la ronda por la muralla me dio por pensar en las similitudes del amor y de la guerra. Ciertamente había similitudes. Ambos duelen, ambos hieren, ambos pueden llegar a matarte, y ambos requieren a alguien, a quien amar o a quien odiar, ¡pero alguien! También había una curiosa similitud y diferencia. Tanto en el amor como en la guerra se puede conquistar y ser conquistado. Ambas a la vez es imposible en la guerra, pero en el amor es el único resultado deseable. Hay que vencer y ser vencido a la par. Si faltara algo, no sería un amor completo, sino un amor cojo, un amor renqueante, y los soldados no cojean, avanzan a paso firme, y así ha de hacerlo el amor.
Al volver a mi puesto en la Puerta Este contemplé las parejas que la atravesaban y pensé en otras que había conocido antes. Me llamó la atención aquellas parejas que permanecían juntas por inercia. Se les notaba a la legua, separados más de dos palmos, sin apenas dirigirse la palabra o la mirada. Sonreí, pues me recordaban a esas malditas situaciones en las que el capitán te asigna al compañero que peor te cae para hacer la guardia nocturna en la torre. Sin embargo aquí no es un capitán el que da la orden, sino el miedo a la soledad lo que mantiene unida a esas parejas sin sentido.
Yo no podría. Puedo, por obligación, aguantar las veladas con el desagradable sargento Marcos, e incluso aguanto a ese cabo novato, Paulo, que sí le metiera la cabeza en el tonel del agua seguiría hablando igualmente. Pero no podría estar en una relación en la que yo no la quisiera, o en la que ella no me quisiera, o incluso peor aún, en la que no nos quisieramos ninguno de los dos. No tengo necesidad ni obligación de amar a cualquier precio. Por suerte, la soledad no tiene un rango más alto que el mío, no puede darme ordenes.
Con esto en mente, me han quedado las cosas más claras. Pensaba que iba en busca del amor, y en verdad el amor me ha encontrado a mí. En un caso era una chica joven que buscaba mi corazón, y en el otro caso, otra buscaba más bien mi cuerpo y una noche de pasión. Ante ambos casos fingí no poder moverme de mi puesto. Mentira, puedo serle infiel a mi oficio, convertirme en un desertor, pero no puedo serle infiel al amor. No acepto fingir sentir el amor que no siento.
Han tratado de conquistarme, pero no me he dejado. Al igual que no se dejan conquistar las mujeres a las que me he acercado. Ese es el gran problema del amor, que es un problema que uno no puede resolver solo. Al igual que no hay batalla sin al menos dos contendientes, no hay amor sin dos corazones que palpiten al unísono. Tiene que haber un interés por ambos lados, y eso me parece empresa más complicada que cualquiera que puedan ordenarme, lo cual no quita que no lo intente...
En estos últimos meses, mientras seguimos acercándonos inéxorablemente a la primavera y mi corazón terminaba de descarcharse, se han acercado un par de corazones al mío. También usando como armas las palabras, la sangre como tinta y el corazón como pluma, me he acercado a otras mujeres, ganándome su indiferencia y descubriendo también la mía propia hacia ellas. Sonrío a la caricia del viento. No es un mal resultado en estos primeros lances de la lid, la mayor en la que un soldado poeta puede involucrarse.
En el amor y en la guerra... al fin y al cabo son la misma lucha sin cuartel de resultado incierto. Y por amor permanezco en mi puesto, por amor a la gente de esta ciudad, amistades, conocidos, gente por conocer, ¿amor por conocer? Lo demás, estas murallas, esta puerta y esta torre, son tan falsas como un forillo de agrupación carnavalesca en el Teatro Falla pero, aún siendo mentira todo este decorado, me sirve para decir una verdad. La digo yo, Atanvano, que es decir defensor en otro idioma, y lo dice este centinela al que he creado y le voy a hacer chuparse guardias y noches en vela en la torre. Lo decimos los dos: ojala hubiera en esta ciudad, que es mi vida, un amor verdadero por el que luchar... hasta la muerte...
Me despido con un poema que recitó a los pies de la torre un extraño peregrino que decía llamarse Julio Martínez Mesanza:
Las torres son imagen del orgullo. Los hombres, cuya vida es breve y frágil, gastan todo su tiempo en alzar torres. Y una torre no enciende la esperanza. Incluso la que guarda las campanas y espera las cigüeñas es culpable. Me he cansado de oír los disparatas de los que viven dentro de la torre y de los que se arrastran a su sombra. Me asquea su interior y me ha cegado el reflejo del sol en sus ladrillos, porque las torres son oro y son sangre. La polvareda que al caer levantan no debe entristecerme ni sus ruinas llevarme a meditar sobre el destino del poder, la ambición y la belleza, sino hacerme salir de las prisiones del enajenamiento y liberarme.
N. del A.: Ahora que acabo de terminar la primera entrada del diario del centinela me doy cuentas de dos cosas: Primero, improvisar no es lo mío. Por suerte tengo un mes para ir preparando y puliendo la próxima entrega, y ya sé por donde voy a empezar. Segundo, no he podido usar una metáfora que sí tenía pensada. Pensaba decir que al café si puedo serle infiel, y tomarme un sucedaneo de cuarenta céntimos con prisas, pero que al amor no era capaz de serle infiel. No acepto sucedaneos de amor, ni amores de rebajas. Pero un centinela tomando café junto a la muralla rayaba en el anacronismo, así que dejo aquí el simil fuera de contexto, y subo a tomarme un café.
Llevo varios días sin actualizar el blog, y no voy a ser tan falso para presentar excusas. He tenido momentos para escribir, ideas para escribir y algo he escrito, así que no hay excusa valida para no haber compartido antes este poema. Es una variación de un poema de una poetisa amiga llamada América Egea. No pondré el original sin su consentimiento, aunque se podrá escuchar en el próximo Café de Noche 20, así que a esperar, y mientras tanto aquí os dejó el mío:
ENTÉRATE (variación de y para América Egea)
Entérate, querida, no conozco más paraiso que el tacto de tus labios con los míos y el calor de tu cuerpo en este abrazo.
Entérate, escucha, agudiza el oído, nuestros corazones están enredados y palpitan al unísono.
Entérate... cariño, no hay anhelo más deseable, y el sueño es una realidad, es este nuestro amor.
Decía Nabokov (sin coñas, por favor) ¿Qué es la traducción? En bandeja ofrecer la pálida cabeza de un poeta, la cháchara de un loro, los chillidos de un mono, la profanación de un muerto. Pues lo siento por Nabokov, pero hoy me ha apetecido traducir la letra de una canción de Aerosmith I Don't Want To Miss A Thing, que muchos recordareis de la banda sonora de Armageddon. Adoro esta canción. Entiendo medianamente bien el inglés, y noto toda la ternura impregnada en su letra, me derrite escucharla. Os incluyo el video y la letra original para que podais recrearos mejor que con mi traducción.
AEROSMITH - NO QUIERO PERDERME NADA
Podría permanecer despierto solo para oírte respirar, mirar tu sonrisa mientras duermes, mientras estás lejos soñando... Podría pasar la vida en esta dulce rendición, podría perderme en este momento para siempre. Cada momento contigo es un momento que atesoro.
No quiero cerrar los ojos, no quiero caer dormido porque te echaría de menos, amor y no quiero perderme nada, porque incluso cuando sueño contigo ni el más dulce sueño serviría, te seguiría echando de menos, amor y no quiero perderme nada.
Junto a tí, sintiendo tu corazón latir y preguntándome que estás soñando, preguntándome si es a mí a quien ves. Luego beso tus ojos, y agradezco a Dios que estemos juntos. Solo quiero estar contigo en este momento para siempre, para siempre y un día.
No quiero cerrar los ojos, no quiero caer dormido porque te echaría de menos, amor y no quiero perderme nada, porque incluso cuando sueño contigo ni el más dulce sueño serviría, te seguiría echando de menos, amor y no quiero perderme nada.
No quiero perderme ni una sonrisa, no quiero perderme ni un beso, solo quiero estar contigo, aquí contigo, así, solo quiero tenerte cerca, sentir tu corazón tan cerca del mío y estar aquí en este momento todo el resto del tiempo.
No quiero cerrar los ojos, no quiero caer dormido porque te echaría de menos, amor y no quiero perderme nada, porque incluso cuando sueño contigo ni el más dulce sueño serviría, te seguiría echando de menos, amor y no quiero perderme nada.
No quiero cerrar los ojos, no quiero caer dormido, no quiero perderme nada...
Y la letra original: I Don't Want To Miss A Thing >> Aerosmith I could stay awake just to hear you breathing Watch you smile while you are sleeping While you're far away and dreaming I could spend my life in this sweet surrender I could stay lost in this moment forever Every moment spent with you is a moment of treasure
Don't want to close my eyes I don't want to fall asleep Cause I'd miss you babe And I don't want to miss a thing Cause even when I dream of you The sweetest dream will never do I'd still miss you babe And I don't want to miss a thing
Lying close to you feeling your heart beating And I'm wondering what you're dreaming Wondering if it's me you're seeing Then I kiss your eyes And thank God we're together I just want to stay with you in this moment forever Forever and ever
Don't want to close my eyes I don't want to fall asleep Cause I'd miss you babe And I don't want to miss a thing Cause even when I dream of you The sweetest dream will never do I'd still miss you babe And I don't want to miss a thing
I don't want to miss one smile I don't want to miss one kiss I just want to be with you Right here with you, just like this I just want to hold you close Feel your heart so close to mine And just stay here in this moment For all the rest of time
Don't want to close my eyes I don't want to fall asleep Cause I'd miss you babe And I don't want to miss a thing Cause even when I dream of you The sweetest dream will never do I'd still miss you babe And I don't want to miss a thing
Don't want to close my eyes I don't want to fall asleep I don't want to miss a thing
GRITA Dices que tienes mucho que dar. Dime, ¿tienes todo por recibir? ¿Abrirás tus puertas al cariño y la ternura que dices anhelar? ¿Estará preparado tu corazón para de amor rebosar y en mil llamas de pasión consumirse...?
Si has gritado ¡si! a mis preguntas con firmeza y ansia en tu voz... acércate, déjame saborear ese deseo que brota de tus labios.
Este blog no tiene nada de pretencioso, tan solo es donde voy muy de tarde en tarde subiendo poemas, traducciones y textos variados de mi cosecha personal, así como textos de otros poetas a los que he ido conociendo o a los que quiero homenajear de alguna manera. ¡Que disfruten de su estancia!
Para textos menos literarios y más paranoicos está el blog gemelo Beriadadan. Dense una vuelta por ahí tan solo si están seguro de que sus neuronas serán capaces de aguantarlo.
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des...
Bueno, me fui, y estuve un tiempo sin volver… pero no se porque, algo me
decía de seguir escribiendo… y de momento eso estoy haciendo! Volvi, pero en
otro ...
Hola!
Bueno, más bien no sé cómo empezar y ni siquiera como voy a acabar, sólo
estoy segura de que esta es mi última entrada en el blog, sólo quiero
des...
